O poema só nasce onde quer
Como um pé de fiolho,
é pura emoção selvagem ...

sábado, 31 de dezembro de 2016

Um braçado de rosas

Para ti, Ana Maria, um braçado de rosas.
Toquei-lhe ao de leve, numa carícia de fim de tarde, como se a lua se desenhasse na janela, mesmo atrás da brancura das ondas que a embelezavam. Nem sei se me pressentiu, ela que era pluma e alegria esfuziante, jeito brincalhão e modo esvoaçante de caminhar. Lembrou-me outra que me prendeu o olhar na caixa do supermercado com um adeus de “A insustentável leveza do ser”. Toda enrugada, mas de uma elegância a toda a prova (oitenta e tais). À saída, reparei que conduzia um carro espetacular, sozinha. Tocou-me esse momento!
Ana Maria levava sempre um pau, mas parecia que era para fazer desenhos pelo ar que respirava. Às vezes levava um beijo de gratidão só pela forma como me surpreendia. Bailava na expressão. “Todos os dias bato à porta da sua mãe para ver se está bem”, dizia-me. Já na aldeia, a vizinha Céu, batia e entrava. Isto de querer bem passa muito pelas atitudes. Ana Maria parecia sentir sempre o meu adeus de despedida. Era irresistível da minha parte, assim como a troca dos sorrisos. Às vezes ajudava-me com a língua mirandesa. Maravilhosas partilhas! Era amiga.
Há dias já não chegava à garrafa de água que tinha tão perto! E foi-se despedindo, tão breve como uma rosa no Inverno. Chegou ao fim de 2016.
No Lar da Senhora do Monte sentia-se bem, como se a fonte de vida estivesse ali ao pé, onde o Fernando cultiva as mais belas rosas das redondezas. Um utente que se fez jardineiro talvez por vocação ou destino poético. Conheci-o sempre solícito, prestável. Às vezes roubo-lho uma rosa e mistura-a com as minhas para oferecer aos amigos virtuais. Na verdade, bastava uma para mudar a face da casa, mas há quem muito lhe queira.
 Para ti, querida Ana Maria, escrevo e sinto nas palavras o perfume das rosas do Lar da Senhora do Monte.

terça-feira, 27 de dezembro de 2016

Asas Brancas


Por herança umas asas brancas,
asas que um poeta me deu.

Recordo que acreditava no voo,
mesmo não sabendo do poeta nem da herança.
Recordo-me de voar as primeiras escadas
que não sabia descer. Morava alto.
Qualquer dificuldade me traz ainda este voo
sem sobressalto. “Era tudo tão verdade!”
Confundia o sonho com a realidade,
mas sabia que tinha asas  e podia
voar as escarpas de um reino que não cabia em mim.

Em Aleppo, pássaros, tão verdes como eu fui,
acreditavam e sonhavam que a terra
era abrigo e poderia ser um poema de amor.
Mas afinal os passos são fontes de lágrimas
derramadas, sem caminho.
e só pedem ao mundo a devida proteção,
um pouco de carinho..

Quando falamos em bocas sem pão,
revolta-se o estômago, vomitam-se vitupérios
contra os que lhes roubam o próprio chão.
Até a alegria perdeu a razão,
o azul, mesmo no céu, tem rasgões vermelhos
e o chão, meu Deus, só tem pés a correr
sem saberem para onde vão.

A visão e o comando estão armados,
o diálogo é uma bala qualquer
e as luzes da cidade são lágrimas
a cair de árvores atrecidas.

Que o Inverno traga asas brancas
e a paz seja um lírio a rebentar
num sonho destroçado.
Que as palavras de revolta
sejam dilúvio a sarar feridas
e os gritos do planeta ecoem no firmamento.
Que o Natal seja nascimento e verdade
no coração da humanidade.

Teresa Subtil​
(Recordando Almeida Garrett)

sábado, 10 de dezembro de 2016

Quando te li

Quando te li
já tinhas passado por muitos poemas
E nem sabia se o que lia me pertencia
Mas a ilusão preenche vazios e perdas
E há azuis  intensos nos versos que te fiz

Quando te li
Trazias lábios de surpresa e mãos de pressa.
Traços leves e penas de ave inquieta.
Olhar de seda e mar de cetim
Foi por ti que no verso me deitei
E senti o toque primeiro, a melodia

O universo nas asas da poesia 

Teresa Subtil

sábado, 3 de dezembro de 2016

Deixemos fluir

http://birdmagazine.blogspot.pt/2016/12/deixemos-fluir.html?spref=fb

DEIXEMOS FLUIR

TERESA ALMEIDA SUBTIL
Ontem, dia da Independência, olho, mais atentamente, a espada de El Cid, pendurada, carinhosamente, junto à porta de entrada. Um amigo trouxe-a um dia. Veio de longe, de propósito, e nem sequer se demorou. O tempo comia-lhe os passos, mas quis deixar um pouco de alma. É a espada do herói a que é afeito, de Burgos, a sua terra. Esta ideia de pertença a todo o mundo faz todo o sentido, através dos valores, da cultura e de algo primordial: a amizade. Chega a ser surreal uma espada ser símbolo de amizade. Mas tu ficaste na lâmina, no punho e na arte de quem ama a luta para fazer a paz – junto à porta de entrada ou de saída (talvez apenas de passagem- como a vida). Vieste e ficaste numa história de largos sorrisos, de cumplicidades e de lutas por um mundo melhor. Um gesto que traz à memória o tempo em que Miranda do Douro e Aranda de Duero viviam o auge da geminação e construíam pontes de cultura e desenvolvimento. Quantas vezes saltámos um rio que nos une, um salto num espaço que sempre foi nosso, apesar das fronteiras, apesar das hegemonias, apesar dos assaltos, apesar dos heróis nascidos nos altares. Também a língua nos foi berço e, se atentarmos que o mirandês é hoje entendido por 800 milhões de almas, como defendem alguns estudos iniciados por Amadeu Ferreira, percebemos a riqueza desta abrangência cultural.

Não te vejo, mas estás porque sabes estar. Ser amigo é dar a espada de despedaçar medos, sejam de que ordem forem. E se a fera vier pela calada da noite saberemos dobrar-lhe a sagacidade do olhar, porque a selva é em qualquer momento e em qualquer lugar (poderá ser esta uma das mensagens que quiseste deixar). Sempre perscrutei um potencial mundo num objeto singular, como um livro que nos viaja . E se viemos dos confins da desordem, como conheceremos os caminhos infinitos que nos habitam? Cada vez sabemos menos, é verdade, mas uma espada pode ser um pequeno nada que, à entrada da porta, nos aporta a imensidão do que não sabemos, mas do que sentimos. E o medo sai, assim, pela porta e pela palavra. Deixemos fluir! dizia Jorge Nuno, outro amigo que, por aqui (Bird Magazine), vai semeando pérolas.

quinta-feira, 24 de novembro de 2016



Que trago?

… e o copo estava ali…
para trás as castanhas, a brasa,
o licor a repousar na adega 
a data, a hora, a etiqueta, a amora silvestre  …
até a laranja do pomar se remeteu
ao silêncio do inverno nas arribas.

Como disseste  em verso etílico e breve :
 deixa o açúcar
e percebe como arde um cálice de aguardente!
É verdade. Basta um trago
para silenciar a estridência das castanhas
e saborear as linhas de
um poema secreto.

E o copo é o corpo e a vida a passar
e o sabor vai tão depressa
que o corpo e a alma se deixam
plasmar de plenitude.

A beleza do copo é sentimental,
a antiguidade do balcão e a garrafa do canto
têm igual valor

e há palavras que me vestiste  
que se recusam a envelhecer.

Teresa Subtil


domingo, 6 de novembro de 2016

Reflexo


Na mesma sede caminhávamos:
o passo na cadência do desejo,
o corpo nervoso balançado
nos contornos do abraço
e a noite a fazer-se alvorada do olhar.
Era fremente o desejo de ficar.
Havia missangas a abrir caminhos
e no peito botões a saltar.
Era a poesia a acontecer
e a febre de a escrever na pele,
de a dizer no beijo.
Éramos reflexo de fonte,
sede a crescer na noite.

Teresa Almeida Subtil

sexta-feira, 21 de outubro de 2016

A Linha é Tua


A linha do Tua, que conheci ligada à minha paixão, surpreendeu-me como quando te vi pela primeira vez. Tanto não. A beleza do percurso era demasiado atrativa, não tanto como o poder dos teus olhos. O corpo do rio era ousado, atlético, não tanto como o teu quando me colei a ele para a vida toda. Mas colou-se aos meus encantos aquele percurso sinuoso que não voltei a ver. Também não conhecia Bragança nem sabia que albergava um mundo de palpitações …

Teresa Subtil

segunda-feira, 10 de outubro de 2016

Degustar poesia

(praia de Matosinhos)


Corpo de rio, fome de mar 
Beijo moído de saudade
Verão despido no cume do amor
Cabelos esvoaçantes, brisa suave 
Seda tecida de abraço ausente 
Vontade quente derramada
na praia que só se sente

Se te despedes a frio de calendário
não me mostres caminhos escarlates
nem me devolvas ternuras reminiscentes

Espreitam-me melodias de outono,
sabores melancólicos de fim de dia, 
deambulações de invicta cidade,
sabores poéticos da noite na cave,
prazeres de lua concupiscente,
fazendo sua a rua da gente


sexta-feira, 7 de outubro de 2016

La tue risa



Ambenteste l nabio, l puorto i l lhunar
i ne l'hourizonte planteste bioletas
na araige alguas lhetras
i la tue risa
era la coraige de l die a aportar
ne l beiral bazio de la mie puorta 

quarta-feira, 10 de agosto de 2016


O que seria a vida

sem imprevistas tempestades,
caminhos desfeitos,
momentos impossíveis
e arrepiantes mirares?

E sem este amanhecer
que me toca como se eu fosse harpa
e me segreda o elixir de um poema,
o que seria a vida?

L que serie la bida

sien relhuzientes scarabanadas,
caminos sbarrulhados,
sfergantes ampossibles,
yegres mirares?

I sien este amanhecer
que me toca cumo se you fusse harpa
i me zunzuona l citre dun poema,
l que serie la bida?


Teresa Almeida Subtil

(imagem de Leonel Brito)

domingo, 31 de julho de 2016

IX ANCUONTRO DE BLOGUEIROS DE L PRAINO


                                                                20 de Agosto de 2016

PORGRAMA 
1)
-Pulas 9h 30m Miranda dará las buonas-benidas a las puortas de la Senhora de l Amparo.
- Pulas 10h antraremos na Casa de las Quatro Squinas (Casa da Lhéngua Mirandesa). Será neste sfergante que Júlio Meirinhos, Alfredo Cameirão e Fernando Subtil ban a dezir uas palabras acerca de la cultura mirandesa. Neste spácio tamien yá sabemos que la palabra ye para cumpartir.
Eiqui, un taquito bem mesmo a modo (yá stamos aquestumados a uas lhambiçqueirices de ls mardomos).
11h 30m - Passaremos de camino pul Salon Nobre de ls Paços de l Cunceilho, adonde mos spera l Persidente Artur Nunes, un mirandés que siempre fizo gusto an star cun nós neste juntouro.
12h - Dinis Meirinhos stará cula sue guitarra i ls afinadíssemos acordes, na amponiente Cuncatedral de Miranda de l Douro, la nuossa Sé Catedral.
13h 30m - L'almuorço será serbido ne l PUIAL DE L DOURO, an Aldé Nuoba i tenerá honras de mesa cun tradiçon.
2)
Pula tarde …
Pula tarde, teneremos inda l blogueiro Domingos Raposo que mos falará de cousas de la tierra i de las gientes.
Será an S. Juan de las Arribas que testos (pequeinhos) an poesie i prosa bolaran subre un riu que fai ls ancantos de l mundo anteiro. Se quejirdes traei un lhenço tabaqueiro al cachaço i ua bota (cun bino) al ombro, pieças amportantes na bida dun stramuntano.
Tornaremos al Puial de l Douro para uas cantiguitas de çpedida i un mordico.
L précio ye de 15 mirandesadas.
Fazeremos por todos un cumbíbio adbertido an que l´amisade i la cultura se poularan.
Sós ua frol ne l camino
çfrente de todas.
Ye l´alegrie,
la gana de bibir
i spargir la cultura mirandesa
que te fai un blogueiro de l Praino.
Assenta-te mesmo eiqui ou pul telfone.
Ls mardomos:
Tresa Almeida Sutil – 914 748 784
Delaide Munteiro _ 918 217 183
Tiegui Albes _ 968 138 843

segunda-feira, 11 de julho de 2016

Miranda é uma cidade musical

Era dia da cidade e o povo saiu à rua
No salão nobre louvaram-se mirandeses
Que honraram a sua raiz
E a cidade quis enaltecer
Aqueles que deram a conhecer
O berço, terra mãe, matriz gloriosa
Homenagens merecidas que ficam bem
A quem o sabe reconhecer
E uma exposição de fragmentos da nossa terra
Pintados por quem a ama
Eu estava lá e ouvi com agrado
Em cada bocado uma tela
E em cada tela um grito de alma
Uma canção, um poema

A vida é multifacetada
E quando tudo se revolve em alegria dentro da gente
É que se sente este afago e esta proa
De ser povo em união.


Pela tarde subimos ao Museu terra de Miranda
Abraçámos os Galandum Galundaina,
Louvámos 20 anos de profícua musicalidade
A padronização da gaita-de-foles
A valorização da língua mirandesa 
E em paralelo, em íntima dissertação
Louvo a necessária convenção.


Miranda é uma cidade musical
Sem raça nem credo
E com música encerrou o dia
A nossa banda estava de prontidão
E, pelas ruas, fez-nos música e emoção
Todos fomos coração, coração sem idade
Com a seleção sofreu e vibrou
Era o dia da cidade e somos vencedores
com vontade sem igual de gritar bem alto
À frente Portugal!

--------------------------------------------------------------

Miranda ye ua cidade musical

Era die de la cidade i l pobo saliu a la rue
Ne l salon nobre lhoubórun-se mirandeses
Q'honrórun la sue raiç
I la cidade quijo einaltecer
Aqueilhes que dórun a coincer
L brício, tierra mai, matriç gloriosa
Houmenaiges merecidas que quédan bien
A quien le sabe recoincer
I ua sposiçon de cachicos de la nuossa tierra
Pintados por quien l'ama
You staba alhá i oubi cun agrado
An cada cachico ua tela
I an cada tela un grito d'alma
Ua cançon, un poema

La bida ye multifacetada
I quando todo se rebuolbe an alegrie andrento de la giente
Ye que se sente este afago i esta proua
De ser pobo an ounion.


Pula tarde Chubimos al Museu Tierra de Miranda
Abraçámos ls Galandun Galundaina,
Lhoubámos 20 anhos de guapa musicalidade
La padronizaçon de la gaita-de-fuoles
La balorizaçon de la lhéngua mirandesa 
I, an paralelo, an íntema dessertaçon
Lhoubo la neçaira cumbençon.


Miranda ye ua cidade musical
Sin raça nien credo
I cun música ancerrou l die
La nuossa banda staba de prontidon
I, pulas rues, fizo-mos música i eimoçon
Todos fumos coraçon, coraçon sien eidade
Cula seleçon sofriu i bibrou
Era l die de la cidade i somos bencedores
cun buntade sien eigual de gritar bien alto

Adelantre Pertual!

Teresa Almeida Subtil 

segunda-feira, 23 de maio de 2016

Raiz de arçã / Raiç d´arçana



Aqui a palavra é ninho
Raiz de arçã
Passo estribado
Beijo, seda puríssima
Floresta a uivar
Noite atrecida
Alvura a espigar o dia
Desassossego
a espicaçar a chama
Riso às braçadas
Abraço a cheirar a rosmaninho
Espiga entrelaçada
Amor renascido
Em terras da Lombada.

Raiç d'arçã

Eiqui la palabra ye nial
Raiç d'arçã
Passo stribado
Beiso, seda puríssema
Floresta a oulear
Nuite atrecida
Albura a spigar l die
Zassossego
a spicaçar la chama
Risa a las braçadas
Abraço a cheirar a tomielho
Spiga antalisgada
Amor renacido
An tierras de la Lombada.

Teresa Almeida Subtil

segunda-feira, 25 de abril de 2016

Abril 2016

Este não é um Abril qualquer,
é memória, dor presente, saudade de futuro,
pássaro a nascer, poesia sempre.
Semeado de liberdade, Abril é ainda uma criança
a sorrir e a esconder-se, descalço e despido, perdido por aí.
Este não é um Abril qualquer,
traz uma mochila como pendão e arrepio de humanidade,
é Abril profundo, fome de mudança e de verdade.
E no olhar poesia, sempre. Mesmo comprimida
em campos de sofrimento, a poesia é sentimento,
pulsar de vida, vontade de sentir e cantar o amor
em cada passo e em cada batida de inquietação.
Abril 2016 (em mirandês)
Este nun ye un Abril qualquiera,
ye mimória, delor persente, soudade de feturo
pássaro a nacer, poesie siempre.
Sembrado de lhibardade, Abril ye ainda un nino
a sunrir i a scunder-se, çcalço i çpido, por ende.
Este nun ye un Abril qualquiera,
trai ua mochila cumo pendon i arrepelo d´houmanidade,
ye Abril perfundo, fame de mudança i de berdade.
I ne l mirar la poesie, siempre. Anque atafanhada
an campos de sofrimiento, la poesie ye sentimiento,
pulsar de bida, gana de sentir i cantar l amor
an cada passo i an cada batida d´anquietaçon.
Teresa Almeida Subtil

Gosto

segunda-feira, 21 de março de 2016

Mar de bruma

Mar de bruma Se há um mar de bruma em que me sinto envolvida se em secreta harmonia me prendo e suspendo, se a pergunta repetida tem nuances de hora e de partida, se na vida não sei se vou ou se venho, se sou rio a estremecer de encanto e neblina que enlouquece, se sou pura imaginação, se sou palavra, flor matutina com vocação de estrela, se sou alegria e pranto, deslumbramento sem razão, se não encontro a porta de saída, deixo a pergunta mil vezes repetida, deixo a palavra, frágil, toldada e perdida, deixo o beijo e o coração. Mar de nubrina (die de la poesie) S' hai un mar de nubrina an que me sinto arrolhada, s' an secreta harmonie me prendo i suspendo, se la pregunta repetida ten arressaios de chegada i de partida, se na bida nun sei se bou ou se bengo, se sou riu a tembrar d'ancanto i nubrina q' amboubece, se sou pura eimaginaçon, se sou palabra, flor purmeiriça cun bocaçon de streilha, se sou alegrie i pranto, se sou çlumbramiento sin rezon, se nun ancuontro la puorta de salida, deixo la pregunta mil bezes repetida, deixo la palabra, andeble, toldada i perdida, deixo l beiso i l coraçon.

Teresa Almeida Subtil

sábado, 19 de março de 2016

A meu pai

Quando l riu ten este sereno i esta melodie,
fago de l siléncio un solo arrimo i galgo las arribes
sentindo l sol na piel de cada fruito q'amadurece.
Miro la tue mano a ouferecer-mos aqueilha laranja
d'ambelhigo, de piel fina - acabada d’ apanhar –,
cumo se fura un persente de ls cielos.

Si, ye berdade: manos de pai son manos de Dius.

Teresa Almeida Subtil

terça-feira, 8 de março de 2016

Mulher



Fico a olhar flores, cartas, poemas
e abrir momentos de que o coração se fez guardião.
Fico a saborear a alegria que o poeta canta.
Com gratidão.

Fico a sentir silêncios que ecoam
nos caminhos da dor, do ódio, da raiva,
do olhar alucinado que assalta, à socapa.

E é neste arrepio que a voz grita, desvairada.
Para a defender há um dia feito mulher.
E é pena!

Que não faltem flores, cartas, poemas
e, mais que tudo, momentos de dar e receber.

Teresa Almeida Subtil


terça-feira, 1 de março de 2016

Ua frol para Amadeu Ferreira

Sós aquel que siempre s´ancuontra al mirar
l lhugar adonde las palabras tenen l sonido
de la tierra i de las gientes. L lhugar adonde las palabras
tenen sentido de bida chena a ressumar nua sonrisa,
nua frol a çpuntar nun camino qualquiera de l praino.
Sós aquel que siempre miramos ne l puial
adonde la lhéngua mirandesa relhampeija,
adonde la pessona cuntina a caminar,
cun sereno, norteando ls passos n’ alegrie de bibir.
Sós l poço adonde bamos a buer l que mais amporta,
sós aquel de quien dezimos: que buono haber-te coincido!
Sós aquel que siempre stá anque tengas partido.

Uma flor para Amadeu Ferreira

És aquele que sempre se encontra ao olhar
o lugar onde as palavras têm o som
da terra e das gentes, o lugar onde as palavras
têm sentido de vida plena a assomar-se num sorriso,
numa flor a despontar em qualquer caminho do planalto.
És aquele que sempre vemos no poial
onde a língua mirandesa relampeja,
onde a pessoa continua a caminhar,
serenamente, norteando os passos na alegria de viver.
És o poço onde vamos beber o que mais importa,
és aquele de quem dizemos: que bom ter-te conhecido!
És aquele que sempre está, mesmo que tenhas partido.

Teresa Almeida Subtil