"Pathétique"

 

Talvez como quem justifica a dor da ausência

mandaste-me Tchaikovsky como embaixador.
 

 

Interpretei os silêncios  da sinfonia (era a 6º )

 como quem se prepara e espera do amor

uma avalanche de emoções. Depois sentia-as fluir,

por antecipação, deslizando na amargura,

na saudade, na ânsia. O rosto molhado e o olhar entranhado

na apoteose de toadas finais. Porém, quando a melodia hesita

 e treme nas íntimas fímbrias do meu peito,

 quero adivinhar novos acordes - sinfonias de euforia.
 

 

E foi assim, nesta manhã estremunhada e opaca,

que Tchaikovsky ocultou as estrelas que nos adormeceram

e a orquestra tocou - demoradamente - só para nós!
 

Teresa Almeida

Rio Douro - Miranda do Douro

País decerto

Senti-te seda na minha pele, especiaria
poema pujante que de dor se arrastava
e de impossíveis se alimentava.
Trazias a cegueira e a visão na pena de Camões
a lágrima de Amália
o violento e derradeiro amor de Pedro e Inês,
ou deste a vez à poesia que te tocava de forma exacerbada?

 

Disseste a alegria do olhar e vestiste o verbo de melancolia
trouxeste a alma portuguesa naquela madrugada
do fado, a tristeza a corroer-te.
Deixa-me dizer-te que vieste comigo na brisa marítima
que meus cabelos acariciava
e na onda invulgar que meu peito sossegava.

 

Hoje

deposito na profundidade deste mar
a vontade de um poema feito ternura e grandeza
marcado de sensibilidade
deposito e grito, esconjuro e sonho um país decerto
que desperto, não morre de saudade.

 

Teresa Almeida

Pantera Negra

predestinado, vieste lá de longe

na atitude atlética, doce e feroz

de nós fizeste admiradores e poetas

contigo pelo mundo aos pontapés

 

colados ao teu efeito magnético

o ópio do povo voando nos teus pés

e num lance de pantera, sempre novo

maior do que um grande clube tu és

 

do Porto minha alma contida e clubística

rende-te sentida e serena homenagem

és alto, és maior, és poema, és paixão

 

foste loucura, simplicidade, alienação

foste a voz que no mundo explodiu

e ficarás lenda viva - saudade em nós

 

Teresa Almeida

O perfume do verso

Ser poeta não é só escrever versos

é saber criar um clima de liberdade

é cevar em ti o desejo de renascer

e no deserto das ideias maltratadas

 dar-te a chave do céu e do prazer

ser poeta é saber beijar as palavras

e despir-te dentro delas sem alarde

saber que  o poema não voa nem arde

se a lira não afinar ao teu toque

e um único perfume o verso não tiver

Teresa Almeida

Paixão Açoriana

Acabei de podar as hortências do jardim

 as do lado nascente, onde se dão bem

e sorriem a quem passa em cobiçado olhar

 

no pequeno espaço elas são um afeto desmedido

uma paixão açoriana que me enfeita o verão

cantam o Outono e ruborizadas tremem

até ao enorme arrepio das primeiras geadas.

 

cai a tarde enquanto vejo uma película de natal

e há hortênsias secas  nas jarras transparentes.

Tens uma vida invulgar, para mim, surpreendente

já estiveste no Faial? Viste a magia dos muros floridos?

 

Como podes garantir que não voltarás aqui ou ali?

Coisas de astrólogo, já se vê. Eu não garanto nada!

Quero voltar à ponta do sossego e à ponta da madrugada.

 

Teresa Almeida

 

Sem medo

sei que há trambolhões desesperados

mas eleva-te acima, suspende-me
os meus pés estão pesados e a escrita
anda perdida no nosso descontentamento
caiu contigo da árvore que de fartura
atraiçoou o teu passo num galho mais frágil

 

sinto-te mais em mim mesmo afastado
ainda quero ter o teu voo ágil e a rima
e a palavra que tinha o sabor intenso e breve
do abraço justo, impaciente, delineado
no meu corpo desperto, em desassossego

 

quero ver-te no meio do bulício, sem medo
partilhando os sabores da amizade
quero voltar a sentir-te solto e leve
o pé em jeito de apanhar o primeiro acorde
e a vida em laivos de felicidade 

 

Teresa Almeida

Queda outonal

enlaço-me num emaranhado de folhas outonais

as mais belas

cachos de uvas reluzem ressequidas entre elas

a parreira que plantaste enroscou-se na grade do tempo

ferral de rosa -  as minhas uvas preferidas

não chegámos a colhê-las

sabes como gosto de as debicar como se fosse um pardal

mas deixo o cacho sempre elegante

as rosas, a jusante, regressam em fogo outonal

 

não esqueço o sofrimento à solta no hospital

nem os beijos que te levei e os que te darei

não esqueço o teu rosto comprimido

nem a queda do alto figueira do quintal

nem o pavor no meu peito sem abrigo

não esqueço este Setembro que se verte

na doçura dos figos que quiseste oferecer

sobe-se por amor e desce-se no espanto da dor

a vida é bela e traiçoeira, meu amor.

22-09.2013