Abril 2016

Este não é um Abril qualquer,

é memória, dor presente, saudade de futuro,

pássaro a nascer, poesia sempre.

Semeado de liberdade, Abril é ainda uma criança

a sorrir e a esconder-se, descalço e despido, perdido por aí.

Este não é um Abril qualquer,

traz uma mochila como pendão e arrepio de humanidade,

é Abril profundo, fome de mudança e de verdade.

E no olhar poesia, sempre. Mesmo comprimida

em campos de sofrimento, a poesia é sentimento,

pulsar de vida, vontade de sentir e cantar o amor

em cada passo e em cada batida de inquietação.

Abril 2016 (em mirandês)

Este nun ye un Abril qualquiera,

ye mimória, delor persente, soudade de feturo

pássaro a nacer, poesie siempre.

Sembrado de lhibardade, Abril ye ainda un nino

a sunrir i a scunder-se, çcalço i çpido, por ende.

Este nun ye un Abril qualquiera,

trai ua mochila cumo pendon i arrepelo d´houmanidade,

ye Abril perfundo, fame de mudança i de berdade.

I ne l mirar la poesie, siempre. Anque atafanhada

an campos de sofrimiento, la poesie ye sentimiento,

pulsar de bida, gana de sentir i cantar l amor

an cada passo i an cada batida d´anquietaçon.

Teresa Almeida Subtil

Gosto

Gosto

Adoro

Riso

Surpresa

Tristeza

Ira

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Mar de bruma

Mar de bruma Se há um mar de bruma em que me sinto envolvida se em secreta harmonia me prendo e suspendo, se a pergunta repetida tem nuances de hora e de partida, se na vida não sei se vou ou se venho, se sou rio a estremecer de encanto e neblina que enlouquece, se sou pura imaginação, se sou palavra, flor matutina com vocação de estrela, se sou alegria e pranto, deslumbramento sem razão, se não encontro a porta de saída, deixo a pergunta mil vezes repetida, deixo a palavra, frágil, toldada e perdida, deixo o beijo e o coração. Mar de nubrina (die de la poesie) S' hai un mar de nubrina an que me sinto arrolhada, s' an secreta harmonie me prendo i suspendo, se la pregunta repetida ten arressaios de chegada i de partida, se na bida nun sei se bou ou se bengo, se sou riu a tembrar d'ancanto i nubrina q' amboubece, se sou pura eimaginaçon, se sou palabra, flor purmeiriça cun bocaçon de streilha, se sou alegrie i pranto, se sou çlumbramiento sin rezon, se nun ancuontro la puorta de salida, deixo la pregunta mil bezes repetida, deixo la palabra, andeble, toldada i perdida, deixo l beiso i l coraçon.

Teresa Almeida Subtil

A meu pai

Quando l riu ten este sereno i esta melodie,

fago de l siléncio un solo arrimo i galgo las arribes

sentindo l sol na piel de cada fruito q'amadurece.

Miro la tue mano a ouferecer-mos aqueilha laranja

d'ambelhigo, de piel fina - acabada d’ apanhar –,

cumo se fura un persente de ls cielos.

Si, ye berdade: manos de pai son manos de Dius.

Teresa Almeida Subtil

Mulher

Fico a olhar flores, cartas, poemas

e abrir momentos de que o coração se fez guardião.

Fico a saborear a alegria que o poeta canta.

Com gratidão.

Fico a sentir silêncios que ecoam

nos caminhos da dor, do ódio, da raiva,

do olhar alucinado que assalta, à socapa.

E é neste arrepio que a voz grita, desvairada.

Para a defender há um dia feito mulher.

E é pena!

Que não faltem flores, cartas, poemas

e, mais que tudo, momentos de dar e receber.

Teresa Almeida Subtil

Ua frol para Amadeu Ferreira

Sós aquel que siempre s´ancuontra al mirar

l lhugar adonde las palabras tenen l sonido

de la tierra i de las gientes. L lhugar adonde las palabras

tenen sentido de bida chena a ressumar nua sonrisa,

nua frol a çpuntar nun camino qualquiera de l praino.

Sós aquel que siempre miramos ne l puial

adonde la lhéngua mirandesa relhampeija,

adonde la pessona cuntina a caminar,

cun sereno, norteando ls passos n’ alegrie de bibir.

Sós l poço adonde bamos a buer l que mais amporta,

sós aquel de quien dezimos: que buono haber-te coincido!

Sós aquel que siempre stá anque tengas partido.

Uma flor para Amadeu Ferreira

És aquele que sempre se encontra ao olhar

o lugar onde as palavras têm o som

da terra e das gentes, o lugar onde as palavras

têm sentido de vida plena a assomar-se num sorriso,

numa flor a despontar em qualquer caminho do planalto.

És aquele que sempre vemos no poial

onde a língua mirandesa relampeja,

onde a pessoa continua a caminhar,

serenamente, norteando os passos na alegria de viver.

És o poço onde vamos beber o que mais importa,

és aquele de quem dizemos: que bom ter-te conhecido!

És aquele que sempre está, mesmo que tenhas partido.

Teresa Almeida Subtil

Despida

Chamaram-me à rua do Carmo

para me perguntarem: que escreves tu?

E eu, sem saber por onde vou, respondo:

está nu o meu verso, sem arpejo,

a rima anda solta nos poemas que leio,

nos peitoris das janelas que namoram o Tejo,

mesmo que o não vejam.

Cegos os meus versos dão-se aos dedos

para que apertem os desejos e as penas,

deambulem pelas ruas desoladas,

roubem as cordas às guitarras e toquem,

toquem uma melodia que encha as frinchas da noite,

que ressuscitem a trilha e a harmonia,

que encontrem a poesia perdida algures,
despida.

Teresa Almeida Subtil

Mesmo sabendo que o voo do verso

era inalcançável, vestia-me com a audácia

 de quem desistiu de pontuar as frases.

Sabia que as despias na frescura das águas

que – febris - se precipitavam.

E era sempre uma cumplicidade faminta

a debulhar-se em trechos de íntima ternura.

Teresa Almeida Subtil