Chamam-lhe Ribeirica.

Por ali se saboreavam as iguarias da terra. Lembro-me, particularmente, dos ovos verdes da avó Angelina e dos peixinhos da ribeira do avô António (recheados de carinho) a saírem das cestas de vime. Pressinto que, agora, nos fazemos ao caminho e voltamos às nesgas de praia do rio Maçãs para revivermos o cálido sabor das antigas tardes de romarias e encontros de família.

E tu andas por ali, recolhido, morto de saudades, nos sítios onde o rio se faz criança e brinca, mostra o leito e salta as pedras redondas e macias.

Chamam-lhe Ribeirica, deram-lhe nome de mulher. Mais acima, o Colado.
E no teu olhar, perturbado, ainda mergulho. Nos teus silêncios, profundos, ainda transpareço. E salto contigo.

Só quem te ama entende: não pode ser um rio qualquer aquele que te viu crescer.

No quintal há, agora, uma pedra (raiana) que o rio amou, junto ao freixo de geração espontânea. Quando a Primavera a abraça, é ali que saboreio o café matinal, como se fosse o lugar mais alto do mundo. E então, na intimidade do silêncio, nasce um murmúrio de ribeirica a saltitar. Chego a sentir os pés molhados.

Teresa Almeida Subtil

Poesia de baloiço

COMEMORAÇÕES DO DIA MUNDIAL DA ÁRVORE
E DIA MUNDIAL DA POESIA

A melodia da passarada é sempre nova.

Já havia uma brancura a brilhar junto à árvore,

parecia espreitar as brincadeiras.

Era o primeiro malmequer!

Vi-o e amei-o ao saltar

e não me saiu do pensamento.

Desenhei-o num papel e escrevi-lhe segredos.

Pintei-o às escondidas, entre as corridas

que não queria perder. Levei-o para casa.

Minha avó espreitou, gostou e perguntou:

é para mim, meu amor? E assim, esta flor,

tão singela e bravia, tinha as cores do dia

e por dentro a beleza do sol e do amor.

De repente tive outra ideia:

e se eu pintasse outro malmequer para o meu avô?

E para os meus amigos?’ Ah! meus queridos,

naquela folha branca e limpa parecia

rebentar a verdadeira Primavera. Festiva.

O sol acertou-lhe em cheio e o tom do meio

mostra agora o riso dos meninos no recreio.

E eu a correr como se voasse e criança fosse.

Sou avó. Já fui menina, professora,

mas apetece-me saltar e dançar como antes.

E ser primavera em cada gargalhada.

E flor de amendoeira branca e rosada

que a pomba trouxe no bico para entrar na roda.

Este esplendor que a natureza tece. Ah! como me apetece!

E sinto-me coroada de pétalas, cabelos soltos e perfumados.

Que o vento é apenas brisa, melodia e encantamento.

Todos os sentidos são ritmo no corpo de uma criança.

Que seria de tanta beleza sem os sons da natureza?

Onde guardaremos o silêncio? E a alegria? E a dança?

Vamos plantar árvores, aquelas que enfeitam o Natal

e se enchem de bolas vermelhas no rigor do Inverno,

e nogueiras para termos nozes ao serão, à lareira.

E durante todo o ano serão abrigo e encanto da pardalada.

E os patos lá no lago a deslizarem sem mácula,

como se o mundo lhes pertencesse. E pertence.

Será que espreitam as águas profundas,

a calmaria e o mundo de cada ser que as habita?

Diria que a felicidade é esta primavera a acontecer,

hoje e aqui, se a soubermos sentir.

E eu não sou eu

se não for onda roubada ao mar alto a desfalecer

e a beijar cada nesga de praia à beira-rio plantada.

E se não for voo de ave que o rio quer beber.

A poesia é vida, é tudo e nada, é o olhar que alcanças,

o sonho em que baloiças e os laços em que te soltas.

E ao entardecer pinta de novo, que a primavera continua

em todo o lado. Levanta o olhar e faz de conta,

sente a festa no céu, morna e avermelhada,

como se o dia fosse arder em beijos de despedida.

E a lua, feiticeira, começa a desenhar-se

e fica à tua beira como se te embalasse.

Teresa Almeida Subtil

20.03.2017

Agrupamento de Escolas de Miranda do Douro

Flor d´alva

11.03.2017 Município de Miranda Douro

                                

Deixem-nos em paz! disseste-me um dia.

Hoje não quero ver-te.

Fiquei sem retorno,

vestida de noite dentro do dia.

Perdida na dor que nos destroçava,

deixei-me morrer ali mesmo,

naquela passada.

Visto-me hoje de flor d´alva,

saída assim, despida, do corpo de minha mãe,

despida ela também, de confusões e artifícios,

vestida apenas de amor profundo.

Mulher foi meu destino e a poesia tempero,

meu mundo, sempre de partida.

É tempo de camélias no pino do Inverno,

de ar frio, arrepio de força e cor.

poema, vigor na luta

até que não faça sentido

falar de igualdade de género.

A rajada pode destruir

ou fazer eclodir a força de natureza-mulher,

a que se deslumbra e não se deixa vencer

a que semeia alertas para que o vento

não derrube árvores feridas.

E cada pétala abrirá e murchará a seu tempo

e cada saraivada será alento para nova caminhada.

Visto-me hoje de flor d´alva.

E de fogo. E de amor. Sempre.

Em ti, mulher, raia a alvorada.

Teresa Almeida Subtil

Ao violino Luis Velho

Minha fantasia

De flor matutina a rosa bravia,

de feixe à cabeça em qualquer esquina.

Terna fantasia. És ainda raio, recorte de lua,

perfume jasmim, trança de menina.

És verso do pomar com sabor a lima.

Janela indiscreta, incêndio do olhar.

E minha pele é tua sina.

E do horizonte a única linha é abraço inteiro,

canto marinheiro no fio do dia.

A palavra é tua e de quem te ama.

E se encanto houvera em hora tardia,

da terra sairia poesia em chama.

Teresa Subtil

Miu delareio

De frol d´alba a rosa brabie,

de feixe a la cabeça an qualquiera squinica.

Ameroso delareio. Sós inda centeilha, cachico de lhuna,

prefume jasmin, trança de nina.

Sós berso de l maçanal cun gusto a lhima.

Jinela andiscreta, lhume de l mirar

La mie piel ye la tue sina.

I de l'hourizonte ua só lhinha ye abraço anteiro,
 canto marineiro ne l filo de l die.

La palabra ye tue i de quien te ama.

I se ancanto houbira an hora tardie,

de la tierra salirie, poesie an chama.

Teresa Subtil

Manhã ribeirinha 

Quero o vento que te passeia. Só meu.

E o aroma que nos enlaça. O espaço e o tempo.

E a pele do dia amaciada na clareira que a chuva abriu.

Quero-te assim. Desassossego na manhã ribeirinha,

pensamento e ardor do sussurro que se avizinha.

E o beijo meu íntimo labirinto.

Pianinho quero o som que desfolha os sentidos

e a árvore cativa

que sombreia o detalhe e a intensidade.

E a manhã é apenas esta nota, este breve sentimento,

que acende a melodia e o borbulhar da sede.

Teresa Almeida Subtil

L mais guapo cantar

Pinta-me hoije culs uolhos que tenies,

çliza l sol nas bordas de l miu cuorpo,

dá-me l gusto de la tua boca na mie,

guarda la quelor na poçanquita de l miu rostro

i canta-me baixico l mais guapo cantar.

Pinta-me hoije de poesie zlida,

fai-me hourizonte, lhinha perdida,

i na binha que plantemos al pie de l mar

derrama tou prazer, ben cumo benies,

ne l tiempo de soletrar la palabra florida,

fuolha branca i lhisa, chelubrina de l maçanal.

Pinta-me hoije i fai-me diusa,

solo cielo, solo airico. Amor miu.

Ben pintar quelores que l'ourora deixou

an l'ourbalheira de ls tous beisos ne ls mius.

Pinta-me hoije cumo Ban Gogh pintou 

l'azul que nun smoreciu.

O mais belo cantar

Pinta-me hoje com os olhos que tinhas,

desliza o sol nos contornos do meu corpo,

dá-me o gosto da tua boca na minha,

acentua o tom na cova do meu rosto

e sussurra-me o mais belo cantar.

Pinta-me hoje de poesia delida,

faz-me horizonte, linha perdida,

e na vinha que plantámos ao pé do mar,

esbanja teu gozo, vem como vinhas,

no tempo de soletrar a palavra florida,

folha branca e lisa, cotovia do pomar

Pinta-me hoje e faz-me deusa,

apenas céu, apenas brisa. Amor meu.

Vem pintar nuances que a aurora deixou

no orvalho dos teus beijos nos meus.

Pinta-me hoje como Van Gogh pintou

o azul que não esmoreceu.

Teresa Almeida Subtil

https://www.youtube.com/results?search_query=chuva+de+jorge+fernando

Passas de saudade

Cheguei derrotada, passa em pão enrugada,

vim, fora de horas, mas de propósito para te dizer

que a chuva me bate no peito clássica e bravia

melodia tardia que a saudade permite acontecer.

É sempre aguda e fria a fresta que o livro

abre de memória e a nossa história é de cumplicidade.

A ausência é trovão que vem de longe e se derrete.

No pão a passa acrescenta o calor da amizade

e a manteiga que sabor! Essa nunca vem tarde.

A chuva lava-me o rosto, e o café que aroma!

deixo a torneira correr, chávena cheia, e o mel é a tua palavra

sussurrada na minha, gosto e carícia que apetece.

As passas são baladas de amigo na minha boca,

a mente enleia o tempo e o vento sopra molhado.

Vou pelo monte como a Jane Eyre da minha adolescência,

sem óculos, cabelos esvoaçantes a chispar clarões.

com ela perdi o medo e a trovoada é som que me passeia.

Teresa Almeida Subtil