Proximidade / Achego

Proximidade

A música da palavra já era minha,                                                

o romance escrevia-se no vento

e o tempo entre nós tinha paladar

bebido a tragos de sofreguidão,

pensamento que o verão despia,

rio inteiro de entrega e poesia.

Ah! E aquela passada apaixonada

melodia, anúncio, proximidade.

Não direi que foi a noite mais bela

mas aquela em que senti estrelas

massajando meu corpo dourado,

corpo desperto num desejo louco.

Mais intenso, só aquele beijo,

aquela noite, aquele lugar,

arrepio do primeiro toque

incêndio do primeiro olhar,

e um desejo infernal de ficar.

  

Achego

La música de la palabra yá era mie,

L remanse screbie-se ne l aire

i l tiempo antre nós tenie gusto,

buído cun gana zmedida,

pensar que l berano znudaba

riu anteiro d'antrega i poesie.

Ah! I aqueilha chancada apaixonada

melodie, anúncio, achego.

Nun dezirei que fui la nuite mais guapa,

mas aqueilha an que senti streilhas

dondiando l miu cuorpo dourado,

cuorpo spertado nun deseio boubo.

Mais fuorte, só aquel beiso,

aqueilha nuite, aquel lhugar,

arrepelo de l purmeiro topar

ancéndio de l purmeiro mirar,

i ua gana anfernal de quedar.

Teresa Almeida Subtil

Poesia de cave

Eu até me atrevia a dizer o poema. O tal que se entrelaçava nas cores da noite e refulgia intenso como a chama que ardia no meu copo. E da chuva miudinha inventada em resquícios de partitura.

O tal que tinha a espessura do chocolate negro que saboreava.

Eu até me atrevia. A poesia que saía da luz do canto era evaporada, intensa. Elixir e agrura do dia a dia. Mas passava as galáxias. Malha fina, escrita com as vísceras e a alma que não sabemos onde fica, mas que vibrava nos olhos da escuridão. Poesia de cave. Escrita com o corpo inteiro. Passos andados. Poetas consagrados. E as guitarras, por ali, eram afinadas no verso mais arrepiado.

Eu até me atrevia, mas o farragacho que trazia perdeu alturas. A bateria foi esmorecendo …

E na mochila que havia? Medicamentos que o otorrino me receitara. Nem a alminha dum poema. Coisa rara!

De cor? Essa ardeu na fogueira. Já não a procuro. Está tão entranhada que não é fácil desarrolhá-la. Como o casaco quentinho e solto de traça antiga que a Isa adora de paixão. Ainda tem a assinatura do coração. Faltava o “Rive Gauche” que provocou tantos arrebatamentos. A essência ainda se pressentia na palavra.

Cantei, a medo. Baixinho. Fiz parte do coro. E senti a vibração da poesia que não disse, mas que poderia crescer, por ali …

Aromática 

Erva cidreira

Teresa Almeida Subtil
em "Pinguim Café"

22.01.2018

A meus netos

Como um livro que ao vento se desfolha E folha a folha se oferece e surpreende. Como riso que levita e outras vezes Lágrimas verte e brasa acende.

Já não se ouve o arrulho no pombal Nem as corridas escada abaixo, escada acima. Mas sinto a toada que me cresceu O rio, o monte, o sonho e eu E do salgueiro a impetuosidade.

Palpita de novo a alma do alpendre Desafios maternos, infinitos verbos. Nua, a grade resistiu E à intimidade do tempo confiou Novas sementeiras.

E meu livro é minha escolha Meu rio, minha folha, meu desejo Que dedilho na inquieta pele da palavra.

Em meu regaço renasce o espanto dos pardais O encanto do universo e da poesia azul Quadro que festejo beijo a beijo.

Teresa Almeida Subtil

Somos bando ( para Alice Queiroz)

Chamaram-te os teus olhos e e o teu sorriso.
Viste-me perdida.

Entrei no bar como poetisa atrevida, em concurso.
Noite dentro. Sozinha.

E tu, andorinha arribada. Eras graça, ninho aberto
E e no teu bico as flores eram versos

Que não te atrevias a partilhar. Recheados de candura.

O teu bando foi crescendo, com naturalidade

E alegria E o abraço de um retalho de céu.

Perdoavas-me as ausências “vens de longe, Teresa!”

Éramos do bando, dos afetos e dos jardins perfumados.

E da poesia que as andorinhas escreviam nos beirais, fio a fio.

E o meu voo ao teu ficou abraçado.

Partiste, mas a andorinha pequenina, de asas brancas, esvoaça na sala
Ainda.

Asas que me ofereceste. Sorriso celeste. Poesia inacabada.

Teresa Almeida Subtil

Abraço furtivo

É fácil saltares a janela e rumares à galhardia de finais dos anos sessenta. Leva os discos que trazias quando um dia bateste à minha porta. Esquece a cena em que atirei a foto que, no comboio, te dei. Quando nos olhámos pela vez primeira. Esquece. Eu não consigo. Quando prometias tesouros e melodias que amei. E amo. Era eu menina de colégio e de medo. Esquece. Eu não consigo. Voltaste da guerra e, de novo, bateste. A porta era outra e eu já longe daquele abraço furtivo. Já não encontro a tua veia poética.  Que à época, era só minha. Diz-me da poesia e das das noites em que os Beatles nos esfarrapavam a roupa. Tão pouca!

Muda o ano e a vida arde na fogueira. E um Porto Fino borbulha entre a ousadia e a imaginação.

Hora da Poesia Rádio Vizela

Acabei de gravar "Lhenços, boinas i saltaretes" para um programa que não gosto de perder: "A hora da poesia", na rádio Vizela. O meu coração enche-se de glória por levar a LÍNGUA MIRANDESA", pouco que seja, a um espaço que trata a poesia com esmero, devoção e brilho. Apesar de eu ser neofalante, a minha paixão é um voo sem limites.
O meu Pc fez atualizações demoradas mas como - por encomenda - deixou-me uma fabulosa imagem do meu rio. Como se quisesse felicitar-nos. É ele que me arrepia e me eleva às alturas em que sinto o eco da palavra.
O meu imenso abraço a Conceição Lima e à Rádio Vizela.

Lenços, boinas e rebuçados

Publiquei este poema (pela primeira vez), na "LITERATURA DE NATAL" da Academia de Letras de Trás-os- Montes/2017. É que sinto nele várias assinaturas. O Natal, na minha infância  era íntimo e pleno de afetos. 

Lenços, boinas e rebuçados

A boina, comprada em contrabando
Tua imagem de marca.

Tempo de telhados escuros e carambelo

Pendurado. Rebuçados da criançada.

E a salto era a vida entre povos irmãos.

E eram de seda os lenços

Que trazias junto ao coração.

Os sonhos sobravam-te nas mãos.

E passavam para as minhas – pequeninas.

Multiplicados.

As estrelas exultavam nos teus olhos.

E os meus eram borboletas e botões.

Trinados e campainhas.

Entre os dois, o riso era rio de infinitos.

O picão dos medos era púlpito de salmos.

E na ternura da tua voz e ao frio abraçado

Trazias o Natal para nós.

Pai, que bem te ficava a boina!

Teresa Almeida Subtil

Participação em E-Book, no Solar dos Poetas