O fogo pertence-nos

Está frio. Acendes a lareira e as brasas

Emanam tal magia que o Inverno

É apenas melodia. Sente-se-lhe o rugido.

E neste rigor sobe o calor nos teus braços.

O fogo pertence-nos.

A lareira é o centro. E a mulher

Dá o toque e a graça. É a que se rasga

E traz a vida em si. É ventre. É casa.

A que se move porque a música existe.

Rio de luz que a percorre e sente. É plena.

É pétala e saia de linho. E arca de afetos.

É o xaile negro. A escarpa. E a neve que se derrete

E perde os limites. E em impossíveis acredita.

A que agarra a felicidade

No instante em que o passo resvala.

A que te rouba o coração e o deixa livre.

É a lareira acesa e o instante que nos cega.

L fuogo pertence-mos (mirandés)

Fai friu. Acendes l lhume i las brasas

Reçúman tal magie que l Ambierno

Ye solo melodie. Sinte-se-le l rugido.

I nesta friaige chube la calor ne ls tous braços.

L fuogo pertence-mos.

L lhume ye l centro. I la mulhier

Dá l toque i la grácia. Ye la que se resga

I trai la bida an si. Ye bientre. Ye casa.

La que se mexe porque la música eisiste.

Riu de lhuç que la percuorre i sinte.

Ye pétala i saia de lhino. I arca de carinos.

Ye l xal negro. La scarpa. I la niebe que se çfai.

I perde ls lhemites. I an ampossibles acradita.

La q'agarra la felcidade

Ne l sfergante an que l passo resbala.

La que te rouba l coraçon i l deixa lhibre.

Ye l lhume aceso i l sfergante que mos cega.

Teresa Almeida Subtil

Beijos pendurados

Soube que me escreveras pelos beijos cristalinos

pendurados do correio. A caixa permanecia fechada.

O portão não abria. Na espera cristalizou-se o tempo.

E as lágrimas caíam. Os poetas deliraram e corriam

a comer as sílabas que, do céu, tombavam.

Atapetado o jardim que, um dia, de verde se vestira,

sossegava na alvura macia da noite.

E a paz do silêncio era cortada por abraços gelados.

Céu e terra.

De tanto desejar marquei meu passo

na tua exuberância imaculada.

E fiz a festa. E saboreei-te neve fria.

E cometi plágio de vibração e fantasia.

Teresa Almeida Subtil
28.02.2018

Para Olinda Melo

A Barca dos sentidos/La Barca de ls sentidos

A barca dos sentidos

É quando a canção ganha ritmo

que o chão treme e o olhar foge,

o pensar é ave sem ninho

e os sonhos asas quebradiças

árvores a entardecer ao de leve.

O rio, esse, é ímpeto, poesia,

aperto, margem,

profundidade da sede

e impetuosidade do sentir.

 Eu não sei agarrar a nota perfeita

 nem o trilho, nem o lugar

nem sequer a barca onde

as sombras crescem esbatidas

e as cores dos versos sobem

nas rugas que a saudade escreve

e no medo que o dia se entregue

aos sonhos que ardem devagarinho

sem a dor da melodia que se extingue,

sem o fragor do poema por acabar.

Sou tema que o rio desbrava,

palavra insegura,

arisca canção de embarcar.

La barca de ls sentidos (mirandés)

Ye quando la moda ganha baláncio

que l suolo tembra i l mirar se scapa,

l pensar ye abe sien nial

i ls suonhos alas andebles

arbles a antardecer a pouco i pouco.

L riu, esse, ye apego, einergie,

aperto, borda, fundura de la sede

ye la poesie de l sentir.

You nun sei agarrar la nota porfeita

nien l lhugar

nien sequiera la barca adonde

las selombras médran zlidas

i las quelores de ls bersos chúben

nas angúrrias que la soudade scribe

i ne l miedo que l die s’antregue

als suonhos q'árden debagarico

sien l delor de la melodie que se apaga,

sien la fuorça de l poema por acabar.

Sou tema que l riu zbraba,

palabra sien arrimo,

spúria cantiga d'ambarcar.

Teresa Almeida Subtil
(in Rio de Infinitos/Riu d'Anfenitos)

O buraco da moura

O lugar era corpo inteiro. Alvoroço dos sentidos.

E a canícula do dia era ali que se despia.

Ao fundo a cicatriz e a sede. Santa a fonte,

incrustada no fragaredo. Eu apenas espreitava

a gruta profunda e escura. Amava a melodia

daquele fio de água. E a ternura tresmalhada.

E quando a tarde amolecia perdidamente

e os acepipes atiçavam a vontade, era ali

que se degustavam os melhores frutos do mundo.

Douro naturalmente. Nem os deuses resistiam.

E o verso é agora regresso, fralda de memória.

Desafio incontido. Vinho desarrolhado.

Mistério decantado. Linho estendido. Brancura imaculada.

Paz e espada. É fim de jornada, seda e frescura.

Pele macia, aveludada. Perfume e flor do dia.

Teresa Almeida Subtil

Proximidade / Achego

Proximidade

A música da palavra já era minha,                                                

o romance escrevia-se no vento

e o tempo entre nós tinha paladar

bebido a tragos de sofreguidão,

pensamento que o verão despia,

rio inteiro de entrega e poesia.

Ah! E aquela passada apaixonada

melodia, anúncio, proximidade.

Não direi que foi a noite mais bela

mas aquela em que senti estrelas

massajando meu corpo dourado,

corpo desperto num desejo louco.

Mais intenso, só aquele beijo,

aquela noite, aquele lugar,

arrepio do primeiro toque

incêndio do primeiro olhar,

e um desejo infernal de ficar.

  

Achego

La música de la palabra yá era mie,

L remanse screbie-se ne l aire

i l tiempo antre nós tenie gusto,

buído cun gana zmedida,

pensar que l berano znudaba

riu anteiro d'antrega i poesie.

Ah! I aqueilha chancada apaixonada

melodie, anúncio, achego.

Nun dezirei que fui la nuite mais guapa,

mas aqueilha an que senti streilhas

dondiando l miu cuorpo dourado,

cuorpo spertado nun deseio boubo.

Mais fuorte, só aquel beiso,

aqueilha nuite, aquel lhugar,

arrepelo de l purmeiro topar

ancéndio de l purmeiro mirar,

i ua gana anfernal de quedar.

Teresa Almeida Subtil

Poesia de cave

Eu até me atrevia a dizer o poema. O tal que se entrelaçava nas cores da noite e refulgia intenso como a chama que ardia no meu copo. E da chuva miudinha inventada em resquícios de partitura.

O tal que tinha a espessura do chocolate negro que saboreava.

Eu até me atrevia. A poesia que saía da luz do canto era evaporada, intensa. Elixir e agrura do dia a dia. Mas passava as galáxias. Malha fina, escrita com as vísceras e a alma que não sabemos onde fica, mas que vibrava nos olhos da escuridão. Poesia de cave. Escrita com o corpo inteiro. Passos andados. Poetas consagrados. E as guitarras, por ali, eram afinadas no verso mais arrepiado.

Eu até me atrevia, mas o farragacho que trazia perdeu alturas. A bateria foi esmorecendo …

E na mochila que havia? Medicamentos que o otorrino me receitara. Nem a alminha dum poema. Coisa rara!

De cor? Essa ardeu na fogueira. Já não a procuro. Está tão entranhada que não é fácil desarrolhá-la. Como o casaco quentinho e solto de traça antiga que a Isa adora de paixão. Ainda tem a assinatura do coração. Faltava o “Rive Gauche” que provocou tantos arrebatamentos. A essência ainda se pressentia na palavra.

Cantei, a medo. Baixinho. Fiz parte do coro. E senti a vibração da poesia que não disse, mas que poderia crescer, por ali …

Aromática 

Erva cidreira

Teresa Almeida Subtil
em "Pinguim Café"

22.01.2018

A meus netos

Como um livro que ao vento se desfolha E folha a folha se oferece e surpreende. Como riso que levita e outras vezes Lágrimas verte e brasa acende.

Já não se ouve o arrulho no pombal Nem as corridas escada abaixo, escada acima. Mas sinto a toada que me cresceu O rio, o monte, o sonho e eu E do salgueiro a impetuosidade.

Palpita de novo a alma do alpendre Desafios maternos, infinitos verbos. Nua, a grade resistiu E à intimidade do tempo confiou Novas sementeiras.

E meu livro é minha escolha Meu rio, minha folha, meu desejo Que dedilho na inquieta pele da palavra.

Em meu regaço renasce o espanto dos pardais O encanto do universo e da poesia azul Quadro que festejo beijo a beijo.

Teresa Almeida Subtil