Talbeç l pingacho le pinte / Talvez "l pingacho" lhe pinte

                                                          Talbeç l pingacho le pinte

La fin de maio ye ua ala çpindurada

Un poema ameroso screbido nua faia

Ye l sonido i la chama

Ye dar l pie nua moda de siempre.

Talbeç l pingacho le pinte

La fin de maio inda nun se percebe

Ye paixarico amboubecido
 na raia

Inda trai las einaugas a beilar

Las ligas berdes a relhuzir

I las letras tristes por resgar.

~~~~~~~~~~~~

Talvez "l pingacho"  lhe  pinte

O fim de Maio é uma asa pendurada

Um poema amoroso escrito numa fraga

É som e chama

É dar ao pé uma moda de sempre

Talvez "o pingacho" lhe pinte

O fim de Maio ainda não se percebe
É passaro enlouquecido na raia
Traz folhos a bailar
Ligas verdes a brilhar
E letras tristes por rasgar.

Teresa Almeida Subtil

Despudor / Sien bergonha

Despudor

Toco-te, delicada, quase com ternura.

Olho a elegância arroxeada  

e os matizes agradam-me.

Toco uma e outra vez … avanço e …

continuo a cobiçar-te …

É à toa que te folheio, e irrompo desastrada.

O último verso é mesmo o primeiro.

E percorro o poema sorvendo cada detalhe

que te é pele, que te é cheiro, despudor,

oblíqua miragem.

E se me quiser afogar de claridade,

preciso de me tornar íntima aragem

e ser do prado o teu olhar.

Sien bergonha

Topo-te, suable, quaije cun ternura.

Miro la simprecidade a dar al roixo

i l rostro agrada-me.

Topo ua i outra beç … arremeto i …

cuntino a cobiçar-te …

Ye a búltio que te leio, i bolo alborotada. 

L redadeiro berso ye mesmo l purmeiro.

I cuorro l poema buendo cada cachico

que te ye piel, que te ye oulor, sien bergonha,

retrocida  eimaige.

I se me quejir afogar de claridade,

perciso de me tornar íntema araige

i ser de l balhe l tou mirar.

Teresa Almeida Subtil

Lido no Congresso meu poema da Antologia de Autores Transmontanos
Durienses e da Beira Transmontana.

O murmúrio dos líquenes

É quando os passos seguem a memória

Que o olhar se exalta num mar tranquilo

E o trilho se faz florindo.

E cada toque de mão

É pétala abrindo ao arfar do coração.

Cativo.

E em caminho esquivo e tempo espúrio

É firme a rocha que se abre ao solfejo.

O lugar é peito que se expande e arde.

E é de desejo que os líquenes se agarram

E os lábios se abrem.

Liberta-se maio, murmúrio antigo

Aqui retemperado e festivo.

Teresa Almeida Subtil
(Casa de Chá da Boa Nova)

Palavras Selvagens

Palavras Servagens

Somos cor e pele, fragas expostas

Aos raios de sol e de lua.

E pelas geadas reluzimos mocidade.

Ainda que rugosas.

Tocamos caminhos desafiantes

E o sentido não tem perigo

Se tivermos asas no pensamento

E do vento a cumplicidade.

Sorve-se o instante, joga-se o olhar

E as contas são de vida e fantasia.

E de neve os passadiços.

Escorregadios anos.

As palavras partem selvagens

A planar esculturas, sentinelas do tempo.

Aragem do verso que se prende

E ousadia de ave que o rio bebe.

Teresa Almeida subtil

Ró ... Ró ...

 Deixo a porta escancarada. E as rosas abertas.

Traço letras na pressa e no arrepio da ternura.

Aguardo a tua chegada.

Tens apenas dias de vida e eu asas nos pés.

Bailo sempre que a melodia me entra na pele

E se repercute em sentimento. Espicaçado.

Baile d´alma. Melodia e verso. Recomeço.

És de ouro, meu menino, como tudo o que o amor toca.

E quando da tua boca saírem os primeiros acordes,

eu estarei com o coração no picão onde alto sonhei.

Somos da terra, somos nós. E o cordão que vida te deu

À terra desceu. Maio floriu em nós. António, meu amor.

Bailo. Bailo e canto. Aguardo a tua chegada.

E mesmo que cantar não saiba,

És melodia e verso, meu menino.

Sou berço, abraço de avó.

Ró … ró…

Teresa Almeida Subtil

Liberdade

Diz-se Abril como canto, como verso

Como vento que perpassa

Ou cravo de inspiração

Que se abre na praça.

E esta flor de laranjeira e a romã do paraíso

Olhar inteiro que comungo

Contigo. 

Diz-se Abril redenção

E mundo. Travo de mágoa, pauta incerta

Caudal que arrebata e estremece.

Diz-se Abril liberdade

Erva do caminho que se levanta

E floresce.

Teresa Almeida Subtil

Vem, meu amor!

Viajar é ler da forma mais palpável,

com a intensidade dos sentimentos

 a arrepiar a pele,

com os sabores, os cheiros

e as cores na sua verdadeira ilusão.

Eu viajo-te em cada dia,

meu rio de perdição.

Sinto o percurso das tuas mãos.

Só elas conhecem o caminho

onde o calor é mais intenso.

Só elas sabem o sabor dos frutos maduros

e a hora certa de os colher.

Qualquer dia, qualquer hora, vem!

Quando as estrelas brilharem

para os lados do poente,

vem, meu amor!

Quando a enchente transformar

as margens em violinos

e a minha voz for apenas um acorde 

quando a nossa hora se fizer,

Vem, meu amor!

Vem, meu amor!

Teresa Almeida Subtil