LA BIELHA PORTALADA

Entra la bida i la poesie adonde l'abrigo findou.

Suonhos bolórun porriba la belheza eimensa

que la belheç le dou. Ye abierta la stória que

por ende se reza: la portalada nunca se cerrou.

La ronda de la bida scribe-se a las bezes an alegrie,

a las bezes an choros de suidade - na bielha portalada.

Eilha amostra sin pudor cumo se smorece d'amor.

Agora parece que le sale la risa de las frinchas,

solo por ber l´aldé a renacer. La cerbeija artesanal

fai riampeçar la tabernica lhocal; sóltan-se bózios d´alegrie

i passéian-se ls ninos cun ls burros to l die.

Ye perciso mirar debagar: l'arte ressona an cada piedra

ousmada a modo i ne l tono subre tono de cada tabra.

Hai ancanto i abandono - na bielha portalada.

O VELHO PORTÃO

Entra a vida e a poesia onde o abrigo findou

Sonhos se esbateram sobre a beleza imensa

que a velhice lhe deu. É aberta a história que

por ali se reza. O portão jamais se fechou.

A ronda da vida escreve-se no riso da criançada

e em choro de saudade – no velho portão.

Ela mostra sem pudor como se pode esmorecer de amor.

Agora parece que o riso sai pela frinchas,

só por ver a aldeia a renascer. A cerveja artesanal  

vem reanimar a pequena taberna local;  soltam- se vozes de alegria

e passeiam-se crianças com os burros todo o dia

É preciso olhar devagar: a arte emerge em cada pedra

ajustada a jeito e no tom sobre tom de cada tábua.

Há encanto e abandono – no velho portão.

Teresa Almeida