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Para todos ls blogueiros BUONAS FIESTAS  I FELIÇ ANHO NUOBO!!

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Magia do Natal

Nunca esquecerei a magia do Natal, nem teus olhos em brasa em frente às filhós e às rabanadas. Não quero perder-me num universo sem estrelas. Quero o Natal todos os dia e a desoras.

Avó, continuas sentada ao lume a tender bolas de sertã na saia rodada, negra e comprida e o pano de linho entre ela e a massa. E o azeite no ponto, que bem cheirava! Se não fosse esse ambiente, a fogueira na praça e o beijo ao Menino Jesus, o Natal não era nada. Eu sonhava e rezava por brinquedos que nunca tive, mas quando acordava lá estava o sapatinho junto à cinza e qualquer coisa nele brilhava. "Lembraram-se de mim!" Era o mais importante. Que magia era aquela que não me dececionava! Bastava a reunião da família para que o calor irradiasse pela noite fora. Bastava que ninguém faltasse naquela hora. E como o silêncio falava! Depois as pessoas fizeram-se estrelas e deixaram o lume aceso para que o espírito de Natal não se apagasse em nós.

Teresa Almeida Subtil

"Podia ter sido"

   

Era o primeiro de Dezembro quando desembocámos no monumento natural Las Médulas – Leon –formações resultantes de extrações de ouro, há mais de 2000 anos e declarado património mundial pela UNESCO. É a maior exploração, a céu aberto, de todo o império romano. Podia ter sido outro o local para festejar o primeiro de Dezembro. Neste era mesmo improvável, mas tínhamos ido a Chaves, ao lançamento do livro do amigo José Maldonado e estávamos mais próximos daquela paisagem de uma beleza singular. Pareceram-me próximas e outros dizem que estão muito distantes. Depende do local de partida e do deslumbramento à chegada. Entrámos no primeiro restaurante para não perdermos tempo. Entre grafonolas e artigos agrícolas fomos bem servidos: “botillo del Bierzo” e “café de puchero”. A casa fora feita pedaço a pedaço num barracão que o casal havia comprado há anos. Tinham vindo de França onde o trabalho era ainda mais duro. Vendiam todos os objetos do espaço exceto a grafonola que nos interessava. Por ali havia aparelhos musicais muito antigos. Despojavam-se de tudo, mas da música não. E havia visita guiada aos tesouros. Apetecia-nos ficar mais um pouco, mas era urgente partir porque as tardes de Dezembro são muito curtas. Prometemos voltar.

Poderia ter chovido como estava programado, mas o tempo abriu alas e até permitiu que entrássemos em grutas apertadas, com chapéu de lata e foco na mão. Três graciosas espanholas fizeram-nos companhia. Poderiam ter estado noutro local, mas passaram por ali e deram-nos indicações preciosas. “Afinal as galerias já abriram” diziam elas e eu nem queria acreditar na hipótese de me debruçar naquela varanda pendurada num abismo surreal. A terra e a pedra aglomeradas apresentavam tons vermelhos e alaranjados. Os morros lembravam as chaminés de fada da Turquia pela exuberância e pelo mistério. Castanheiros e carvalhos implantavam-se com arte num ambiente febril. Envolviam-nos melodias de há dois mil anos e só as ouve quem lhes pressente a evasão. Deveria haver horas de descanso, música e poesia para alimentar o espírito. Só poderia ser assim. Há pessoas predestinadas para se guindarem às estrelas após árduos trabalhos e projetos de futuro. Garimpavam ouro com técnicas especiais.

Poderíamos não ter vindo ao lançamento do livro “Podia ter Sido”, mas ainda bem que viemos e ouvimos da voz do autor que caminhos outros poderia ter andado, mas foram aqueles os que trilhou.

Na verdade, talvez tivéssemos visto só metade da paisagem, mas valeu a pena. Regressámos ao hotel Termas que nos agradou sobremaneira. Boa relação preço-qualidade. Logo à entrada o perfume era de bem-estar, o que à partida é uma nota de boas-vindas. Limpo, cuidado e sem pretensões. Escolha acertada, pensava eu. Pessoal do tipo familiar e o pequeno-almoço também. “Prove a minha compota de abóbora! dizia-me a responsável. O rapaz da receção acompanhou-nos e resolveu de imediato as ligações tecnológicas ao mundo a que estamos habituados.

Há pessoas que vestem Zara e parecem uns príncipes e outras que vestem grandes marcas e parecem espantalhos, disse isto (mais ou menos) no último programa Prós e contras” o jornalista Luís Osório. Concordo

Poderia não ter acontecido, mas na manhã do dia seguinte acordaram-nos as saudades dos amigos e com eles caminhámos por uma cidade onde não faltam lojas com boas marcas e onde os buracos surgem a cada passo porque em cada espaço, que é preciso remodelar, surgem ruínas romanas e já sabemos que ninguém avança sobre achados arqueológicos. O cordeiro assado no forno era do outro mundo. Já na despedida, passámos pelo Hotel Vidago onde, em tempos áureos, eu e a minha amiga participámos num seminário. Agora os preços são para elites e os campos de golfe também.

Desta vez a separação doeu mais um pouco. E nós seguimos em direção ao Porto onde a magia da cidade invicta era sublinhada pelas iluminações de Natal.

De facto, podia ter sido outro o destino do fim de semana, mas registo-o porque me soube a amizade, a história, a beleza paisagística e a gastronomia transmontana.

Teresa Almeida Subtil
01-12-2019

Reino de Fantasia

Lembro a alegria da cerejeira grávida e vermelha e as cestas recheadas de amizade. Lembro a horta farta e cuidada e os sucos a dar de beber à sede na canícula do verão. Do calor e da sombra tenho saudades. E da merenda com frutos tropicais e compotas da ribeira. E do cristalino espelho de água e do mundo que nele vibrava. E do meu voo de borboleta entre a magia que pintava. Ah! E a simplicidade das cantigas que soltavam a melodia e a festividade de um reino de fantasia!

Sei que nunca mais chega Agosto. Era de outro calendário onde já não me reconheço. E as as mãos, inquietas, imbuídas de ternura e perfumes de goivos, escrevem em desatino e a poesia explode sem tino, nem lei, e tocam apenas a pele dos dias como se fossem frutos maduros plenos de paladar.

O reino arrefeceu ... mas as mãos recusam-se a regelar.

Teresa Almeida Subtil

Quase nada

Agita-se o Outono e é Novembro

A chuva miúda fustiga-me os cabelos

E gotas descem aos lábios

A desluzir palavras

E a deslaçar os dedos.

Quase nada

Apenas estrelas tombam dos candelabros

Para acenderem olhos nos olhos

Fantasia a arder em luz coada.

Um aroma a goivos

Evade-se pela porta entreaberta

E reflexos de lamparinas rubras

Deslizam na rua quebrada.

E a gigantesca árvore é já poema

Com alma e pena de bailarina

Vibrante sina que prende a noite

À saudade. Vadia, a palavra

É humidade que penetra e liberta

Volúpia de ondas azuis 

Marés secretas.

TeresaAlmeida Subtil

O grito

E do lixo saiu o grito

E do grito saiu a vida

E a vida é tão bela

Que o lixo serve de estufa

A uma nova estrela

Expurgado o dia entre o terror

E a alegria

O mundo amedrontado

Prossegue a lenta agonia

Sabendo que a cada momento

Há ceifas de humanidade

E o caixote poderá ser

O mar, o camião, a vala,

O forno crematório, a podridão.

E o grito sairá de qualquer lugar

Para esmagar a falsidade, o ilusório

A maldade e os jogos de poder

E do lixo saiu o grito

E do grito saiu a vida

E a vida é tão bela

Que o lixo serve de estufa

A uma nova estrela

Teresa Almeida Subtil

Flor do tempo

 Eras flor do tempo, entusiasmo, alegria

Eras estrela! Mesmo de candeeiro numa mão

E eu na outra, alumiavas o breu da noite.

Eras esgalhada numa época de portas baixas

E vistas estreitas.

Saí do mundo mágico e a cada regresso

Sentia-te as maleitas. E um dia

Caíste com o cesto dos marmelos e a chave do portão.

E o leito passou a ser-te sala, rua, quintal

E a vinha que já não desfolhavas, mas amavas.

E foste perdendo a razão.

Não voltaste a levar o banco ao arraial.

Nem à praça, nem ao poial das amigas.

Eras do tempo em que as viúvas não iam a festas

Nem cantavam na igreja.

Mas tu a cantar, rezavas.

A vida era bela. Deste-me este sentimento.

Partiste um dia e perdemos-te o chão sagrado

Mas o teu nome ficou exarado com a família

Adília do Nascimento, avó querida

Estrela que me guia

Poesia na minha vida.

Teresa Almeida Subtil

A Casa II

Estranha, de ausências desmedidas

Espaço imenso e paredes gretadas

E eu? A quem digo das emoções?

Nas janelas faltam chilreios

E gerânios esculpidos no horizonte.

Não vejo a ponte e as cores do alvoroço.

Só os verdes das magnólias

E as flores brancas dizem de nós.

E o azevinho de bolas vermelhas

Aproxima a ternura do Natal

Que desenhavas no olhar

Chegaram os primeiros frios

E, talvez, a fogueira

Arda no peito e o azevinho enfeite

O parapeito da chaminé

E o Natal comece hoje pela manhã

E o poema rebente na euforia de outrora

E o vazio se desfaça agora

Como se a casa voltasse

Em toda a harmonia do traço

E do laço branco que ataste

Nos meus cabelos de menina.

Teresa Almeida Subtil

Fascínio

 Não sei se o fascínio vem do brilho dos solitários

com coloridas folhas de parreira

se da beleza translúcida da jarra verde

comprada para o casamento da avó

se da travessa esmeralda, enfeitada

com uvas de rei da vinha da faceira.

Ou será apenas  um poema

que vive na sala um enredo outonal

filtrado à hora mágica do sol-pôr

ou a saudade esgueirada dum olhar amigo

pena esvoaçante de ave

pintada num elegante vaso antigo?

Teresa Almeida Subtil

Vamos!

O maestro tem a batuta na mão e traquejo de orquestra.

Não, não penses que estão no salão,

em qualquer lugar entram a tempo, gente sem idade.

Quero participar neste festival, todos são chamados,

é a aldeia global.

Quero entrar na hora e acertar o tom.

O maestro tem garra e sabe agarrar-nos a alma,

cada um dá o melhor de si, a sua própria voz;

até um cana rachada sente o apelo e responde à chamada.

O maestro não sabe de onde vem, não pertence a lugar nenhum,

apanha o melhor de cada um.

A pauta é de veredas abandonadas.

A melodia nasce nos caminhos.

Na diversidade está a beleza e a energia do trecho musical,

a criação.

No arrebatamento está a afinação.

Eu já tenho a bengala,

não importa de quem é a ideia,

a causa é comum: vamos!

Bamos! (lhéngua miandesa)

L maestro ten la bara na mano i saber d'ourquestra.

Nó, nun penses que stan ne l salon,

an qualquiera sítio éntran a tiempo, gente sien eidade.

Quiero partecipar neste festibal, todos son chamados,

ye l'aldé global.

Quiero antrar na hora i acertar l tono.

L maestro ten chama i sabe agarrar-mos l'alma,

cada un dá l melhor del própio, la sue própia boç;

até un canha rachada sinte l bózio i responde a la chamada.

L maestro nun sabe dadonde ben, nun pertence a lhugar niun,

apanha l melhor de cada un,

La pauta ye de breias abandonadas.

La melodie nace ne ls caminos.

Na dibersidade stá la beleza i l'einergie de l testo musical,

la criaçon,

ne l arrebatamiento stá l'afinaçon.

You yá tengo la caiata,

nun amporta de quien ye l’eideia,

la causa ye de todos: bamos!

Teresa Almeida Subtil
(In Rio de Infinitos / Riu d'Anfenitos)

Celebrando o Dia Mundial Da Música.

Voz de Outono

Voz que nasce nos olhos, na boca, na expressão… Anuncia-se em ondas sedutoras e roça, com elegância, os galhos da minha árvore preferida, salpicada de flores imaculadas. Agita as folhas do livro no meu regaço. Aconchego o xaile suave, ainda de algodão, sentindo a primeira brisa a eriçar a pele, e deixo voar os cabelos com os pássaros. Apetece ficar e apagar o som dissonante que a vida teima em mostrar. A tua voz, agora molhada, enrola as pétalas mais coradas em coreografias íntimas, até as pousar e aconchegar. Perfeita a pintura da tarde, não fora a passarada dar umas bicadas de última hora. Nada é estático e a tela nunca termina, nem o teu sopro no meu ombro, nem o natural balanço da árvore que a aragem vai despindo... E eu desligo, desligo tudo o que me atropela e entrego-me à melodia ímpar - pura carícia outonal. Como se o instante fosse criação absoluta e fizesse de nós folhas aos folhos arremetidas aos vãos de escada onde se mordem frutos maduros. Tua voz é tempo,  chama e eco que percorre o alpendre da nova estação, pulsar poético a que a natureza se rende.

Teresa Almeida Subtil

Centelha Concupiscente

Na pele dos dias intromete-se a palavra

E a melodia que a embriaga.

Emerge pura na orvalheira
Como se feiticeira fora.

É terra, é povo, é dor e fantasia

Guelra efervescente.

E ao primeiro golpe de sol

Contorce-se, esgueira-se pela escarpa

E resvala em murmúrio de nascente.  

É centelha que ao poema se entrega

Concupiscente.

Teresa Almeida Subtil

Dialética / Caminhos de liberdade

Não é muito habitual no Porto um clima tórrido como o de 14 de setembro último. Atravessar a Avenida dos Aliados fez-me lembrar o deserto lá para os lados de Abu Symbel, onde só experimentei o calor às 8 da manhã porque, a partir daí, já era impossível e o meu chapéu até era bem abonado. Subi lá para os lados da Sé e contornei pela esquerda até aos portões da Casa Museu Guerra Junqueiro, poeta, prosador, jornalista e político português (1850-1923),  “destacado escritor do Realismo, movimento literário que reproduz a ação social e política da segunda metade do século XIX”.

Por vezes sinto-me em casa, e este foi um desses gratificantes momentos, não fosse eu de terras de Freixo de Espada à cinta.

Rui Fonseca e Ana Homem Albergaria apresentavam, então, o seu livro de poesia, na simpática cafeteria, logo à entrada, do lado esquerdo. Fiquei atenta e motivada pela temática. Adentrar esta poética é um caminho aliciante. Criação que tem a sua origem na energia que Ana Albergaria imprimiu à sua exposição de pintura, por onde perpassam preocupações existenciais. O cruzamento da filosofia com a arte abriu, assim, portas à dialética da vida.

 Folheio o livro e, em olhar cruzado, surge a profundidade do tema que toca a criação, a interrogação, a busca da felicidade, a ética, a liberdade … surge a poesia como arte maior em que o ser humano se emociona, “se ergue e se constrói”.

Depois de desfrutarmos de um deslumbrante pôr – do- sol no Passeio das Virtudes e de experimentarmos os sabores moçambicanos da casa da tia Orlanda, encaminhámo-nos para a Feira do Livro onde nos aguardava o mundo das descobertas.

Enfim…” o Porto é lindo de morrer!”

Teresa Almeida Subtil

Corpo de mulher

“Que olhas tu mulher

Por entre roupagens de esperança

Onde o verde clareia a mudança?

Ainda que visivelmente semicoberta

Em teu olhar arguto,

És suficientemente capaz de veres além

Muito além deste parco aquém

Por onde a dialética do caminho se move.

Que olhas tu?

O futuro em teus braços

 A humanidade em teu seio?

E o mundo inteiro no teu colo?

Ou será algo mais

Para além deste teu inusitado e advertido olhar

Com o qual me encontro todos os dias

E me acena com sorriso

Num apelo longe de ir mais longe?...”

Rui Fonseca pg 50

…

Cumplicidade Poética

Saberei sempre como te tornar cúmplice,

Nesta busca, quase insana,

Pelo que me transcende.

E quando não souber mais

Como te fazer refém dos meus sentimentos,

Então deixarei que afogues

Todas as palavras frias e sem sentido,

No mar das minhas lágrimas.

 As outras,

As que se derretem em doçura

Como um beijo em lábios quentes;

As que se expandem em urgência de amor,

Transformando os padrões da nossa consciência;

As que gritam justiça, as que abraçam;

As que cantam a paz; as que dançam:

As que nos elevam a uma renovada existência;

Essas permanecerão dignas do teu nome: Poesia.

E tu e eu seremos nós, a coexistir na minha voz!”

Ana Homem Albergaria pg28

Rente à telha

             

Abre-se a comoção da tarde

A navegar em vela branca e nua

E a ponte é suave abraço de mulher

A lua é beijo a brilhar na amurada

Por onde se espreguiça teu olhar

E o par que tropeça na calçada

Arrebata o rubor da flor

Rente à telha sucumbe o dia

Em arroubos de prazer.

Teresa Almeida Subtil

Museu romântico - Porto

Seiva de afetos / sangre d'afetos

Seiva de afetos

 Trinados soltos no picão e litanias

Sufragadas às raízes.

Rio, seiva de afetos

Que na alma correm e na folha exultam.

Oliveira a reclamar identidade.

Rebeldia esgalhada a pique.

História lavrada. Estrela da manhã.

Poesia aguçada no paladar

A florir em cada galho. Árvore de vida.

Renovo. Luz acesa.

Grito e liberdade.

E um aroma a flor de laranjeira

Que no verso arde.

Cada passo é asa aprumada ao infinito,

Suspiro que atravessa a casa.

E cada olhar que a patine do tempo enobrece

É folha de um livro

Que à humanidade pertence.

---Sangre d'afetos  (lhéngua mirandesa)

Trinados suoltos an la peinha

I ouraçones arrincadas a las raízes.

Riu, sangre d'afetos

Que n’alma cuorren i na fuolha sáltan.

Oulibeira a eisegir eidentidade.

Atremetimiento.

Stória lhabrada. Streilha de la manhana.

Poesie aguçada ne l gusto

A florir an cada galho. Arble de bida.

Renuobo. Lhuç acesa.

Bózio i lhiberdade.

I un aroma a flor de laranjeira

Que ne l bércio arde.

Cada passo ye ala a dreitos al anfenito,

Suspiro q'atrabessa la casa.

I cada mirar que la prata de l tiempo einobrece

Ye fuolha dun lhibro

Que a l'houmanidade pertence.

Teresa Almeida Subtil

Meu navio

Teu corpo é meu navio

Transparência do instante

Em que o leme enxerguei

E todo o génio caldeado além

Num mar que não recordo e sei

Passei a ler-te sem tocar certezas

Luz que para lá do véu se proclama

Sem seres céu serias chama

Sem seres meu passaste a pertencer-me

Quase te toquei e tanto queria

Aquela aurora em fim de dia

Clarão e bruma quente

Ilha que ao longe se faz presente

Navio tatuado em minha mente.

Teresa Almeida Subtil

Ilha de S. Jorge - Açores

Poesia na cozinha

À volta da mesa as expressões dizem da qualidade da comida.

E entre os convivas perpassam sentimentos de união.

Afinidades de paladar atraem grandes amizades.

Somos soltos e dizemo-nos verdadeiramente.

Conquistamo-nos, é verdade.

À volta do tacho fervilham versos de arrepiar.

E é de cumplicidade que os ingredientes se envolvem

E os temperos acrescentam singular paladar.

Cruza-se a fantasia nas mãos de quem compõe

Um prato de indescritível prazer.

Cozinhar é um dom de quem o sente e partilha.

Até o poeta se ajoelha e declama, o músico dedilha a melhor melodia.

E o pintor acende tons impressionistas.

A mesa é um lugar sagrado. É um lugar de afetos.

E é tão natural a gargalhada

Como a guitarra bem afinada a contorcer-nos o corpo e o espírito.

E a satisfação e o rubor sobem ao rosto 

De quem da cozinha faz poesia.

Teresa Almeida Subtil

Abertura do 20º Festival Intercéltico 

em Miranda do Douro 

com o grupo MELKISEDEK (Argentina).