Fogueira de Natal

Mesmo em frente à velha Sé

ardem sonhos em rituais sagrados

do presépio fogem os figurantes

na noite escura encontram-se sorrisos

e dos olhos fogem chispas incandescentes

Em tardias e antigas homilias

jovens entoam canções irreverentes

picantes são as palavras que ecoam pela igreja

juventude que o Menino Jesus da Cartolinha guarda

num sorriso aberto e na face corada.

Este Menino guarda o fogo doutras guerras

e o povo acredita no desafio que se torna urgente

na voz dinamizadora e na ação acertada

acredita na chama que se mantém acesa

até ao último tição em que a palavra se ergue

e a fogueira de estrelas nos olhos se acende

Sem o encontro dos risos e dos olhares

sem a partilha da amor e da alegria

não exultaríamos no espírito de Natal

não se celebraria a liturgia das pessoas

nem a lareira cheirava a rabanadas

Teresa Almeida

  

Fogueira de Natal

Mesmo delantre a la belhica Sé

árden suonhos an rituales sagrados

de l persépio fúgen ls figurantes

na nuite scura ancóntran-se risas

i de ls uolhos fúgen chiçpas an brasa

An tardies i antigas práticas

moços cántan modas eirreberentes

picantes son las palabras que retónban pula eigreija

mocidade que l Nino Jasus de la Cartolica guarda

nua risa abierta i na face quelorada.

Este Nino guarda l fuogo doutras guerras

i l pobo acradita ne l zafio que se torna ourgente

na boç dinamizadora i na açon acertada

acradita na chama que se mantén acesa

até al redadeiro tiçon an que la palabra s'upe

i la fogueira de streilhas ne ls uolhos s'cende

Sin l ancuontro de las risas i de ls mirares

sin la partilha de l amor i de l'alegrie

nun mos cuntentariemos ne l sprito de Natal

nun se celebrarie la lhiturgie de las pessonas

nin la lhareira cheiraba a las rabanadas

nin chiçpában streilhas na fogueira

As palavras que me deixaste

Minha querida filha

 

Na minha primeira boneca de trapos 

nas minhas mãos de menina

costurava a minha emoção maior

a minha realização de mulher

ainda não sabia escrever

Quando te vi verdadeira

sair de dentro de mim

senti que redigia

a minha melhor poesia

Vesti-te o único enxoval que fiz

ponto a ponto, letra a letra

como se vestisse um sonho

singular, autêntico - vivo

Continuei a escrever nos teus passos

nos teus vestidos

nos teus livros

nos teus beijos

nas tuas alegrias

e nas tuas mágoas

És tu a menina mulher

que dia a dia compõe em mim

uma divinal harmonia

Talvez seja por isso que

as lágrimas e a ternura

correm a galope no meu rosto

minha querida filha

Teresa Almeida

Uma acha na fogueira

Vamos acender o espírito das palavras

lançar achas na fogueira da amizade

ou mesmo palhas douradas de calor

porque festejamos o Natal

porque na vida vale o amor

Vamos dar as mãos à solidariedade

queimar as notícias negras dos jornais

e as manchas de dor no planeta

Sei que não seremos capazes

mas se acendermos luzes nas grutas

e cada um espalhar a cor do afeto

mesmo ao lado, mesmo ali perto

poderemos acordar o  mundo desafeto

Se me querem eu vou

vem também amigo, traz outro e outro contigo

declama a tua poesia - sente-te bem

diz a tua verdade

solta a corrente da tacanhez, da má vontade

é imenso o território e a beleza da vida

torna-a querida à tua volta

lança uma acha na fogueira da amizade

para que sejam felizes os momentos

porque feitos de paz, amor e verdade

partilha a tua vida poética - porque a tens

vem amigo dar as mãos e abre mão dos preconceitos

ou conceitos duvidosos

sim, já sei que não tenho a verdade no bolso

muito menos o poço das virtudes

mas deixa que te mostre a minha vontade

de viver na calma e dar as mãos na alegria

de me aquecer neste novo Natal

na fogueira aberta da poesia

Teresa Almeida

As janelas da noite

Possuídos de íntima sedução 

forçámos as janelas da noite

e abraçados à lua

deixámo-nos encaminhar                                

pela sonoridade do verso

dedilhado nas cordas do coração      

Atravessaste as estrelas

e vieste oferecer-me a alegria

que se levantava no teu olhar

feito lampião

estendeste-me um luar de poesia

e nesse dia as palavras não se deitaram

no vazio do esquecimento

acordaram o que de melhor em nós havia

na cumplicidade poética do momento

Teresa Almeida

Partida!

O comboio aproximava-se da estação 
era-me familiar este ruído
por um breve instante
...

o coração ficou em reboliço

era partida ou chegada?

sempre uma mudança

e uma estada nova

na vida da aldeia

Apurei o ouvido

o sono já apoquentava

a hora ia alta

o dia arrumado nas prateleiras

Foi um breve instante

na memória recuperado

a saudade revolvida

qual comboio, qual estação

a carvão ficou o lápis

porque a lapiseira

falha na hora menos pensada

Depressa percebi

que era o vento galego

a despir despudoradamente a figueira

junto à janela do meu quarto

o vento ruge com um sinal diferente

nada parecido com o silvo do comboio

ou a voz que alta se ouvia: partida!

Havia um desenraizamento na palavra

assustada e dorida despedida

por larga temporada

em fins de semana ninguém pensava

a merenda com sabor a casa

era um embalo de viagem

a retorcida linha do Douro

agarrava-nos a alma e a conversa que crescia

ia diluindo o aperto do peito

o comboio andava devagar a apanhar o futuro

partia para a vida

liquidámos o comboio - liquidámos o futuro

abandonou-se a estação - instalou-se o retrocesso

precisamos do sinal de partida

Teresa Almeida

(Foto de José Sobral)

Neblina outonal

Entrei no poema que agreste nascia

Teia de afeto estendida na colina

Rio de prata com fome de maresia

delicado fio tecido de ternura

seda puríssima de fluída neblina

transparência de gota ardente e leve

Ousei ter sede em beijo breve

toada viva em telúrico espanto

larga melodia no âmago do ser

Teresa Almeida

La Gameta

Abó, you tamien fago parte desta quadrilha. Ana Teresa miraba-me cun ua sunrisa agarrada a ls cielos, i ampeçou a ler l remanse que habie screbido nessa rebista de ls alunos  de mirandés de las scuolas de Miranda de l Douro.

Anton, pa mi, La Gameta ya tenie sonido, spresson: musicalidade – cumo ne l cinema.

Para miu spanto ancuntrei outras miradas, spressones i sunrisas mies coincidas. Anclarórun-se-me las cuontas i ls poemas cumo se tebissen la bida de sous outores. 

Çcubri qu'esta rebista  ye cousa mui antressante: nun ten frunteiras nien eidade  – saltou las paredes de la scuola – apagou las lhínhas de ls cadernos scolares (aqueilhas streiticas, adonde nun se bei nada).  Las fuolhas mirandesas son lhargas, sien quelores. Cumo se to mundo fusse scola ó la scola fusse to l mundo.

La stória de la lhéngua mirandesa yá nun s´agarra nien se perde.

L paíç percisa desta fuorça, desta garra, desta eimensa einergie que nun se sconde: salta de las fuolhas de La Gameta l'atitude, la palabra, la bida – la tierra i l'alma mirandesa.

Por mie parte quiero l muito la La Gameta, até tengo proua neilha - cumo sous outores. Stá screbida nua lhéngua “guapa i campechana” , ua lhéngua que you amo; fala-me de la nuossa tierra i de la nuossa giente - cun un carino special. Bai a quedar mui acerquita de mi; ye bien siguro que bou a passar sfregantes mui buonos.

Teresa Almeida

Publicado Na "Fuolha Mirandesa"  - do jornal Nordeste.

Bruxaria

Não responde célere a imaginação
a um serviço encomendado
mas hoje não pude resistir à tentação 

de bruxo todos temos um bocado

Em qualquer beco ou esquina
há um assalto bem armado

uma luz que espreita e incendeia

o poeta afoito e descuidado

Disfarces de abóbora menina

e vassouras a varrer o espaço

Talvez ataques de bruxaria
salvassem o nosso pedaço

Não, não temos medo de bruxaria
estamos mesmo precisados
de altas doses de alquimia
e de espíritos iluminados

Teresa Almeida

Cheiras bem

Trazes no corpo o espírito de um amor maduro

nos lábios o sabor de frutos silvestres.

É excitante o aroma que de ti me vem.

Trazes o esplendor de manhãs geadas

e o fogo de tardes de Agosto.

Cheiras bem.

Emerges em trovoadas de melodia

és sonho vermelho esmagado

palavra mordida ao acaso

espirito apurado nas encostas da vinha.

És a carícia de meia ladeira

que sobe alto, perturba e incendeia.

És o néctar puro da terra

o sol infiltrado no poema

bago cheio, duro e comprido

és o festival dos sentidos

vinho erotizado na parreira

a derramar-se em lábios intumescidos

Trazes as nuances subtis de cada folha

pintada em cada dia - com mestria

O pincel é férreo e a tinta de suor

num outono barroco, corado.

És um namoro de vertigem

beijo divino, apurado na cor.

Teresa Almeida

Ósculo divino

Num olhar - num fascínio

adormecemos dores e medos

e paletas crivadas de esperança

pintamos

Entre o céu e a terra confundimos os tons

e em misteriosa harmonia

esvoaçamos

Na intensa luz que rompe o ventre da terra

e em amanhãs de fertilidade

acreditamos

É tão real esta miragem

que na singularidade de ósculos divinos

ao de leve - despertamos




Teresa Almeida

FICARAM-TE AS PALAVRAS

Como índio de arco e flecha

Acerta-las no alvo - bem no âmago

Não matas mas móis

E de tanto flechares

Começará a doer

E de tanto flechares

Romper-se-á a carapaça

Uma flor  de espanto nascerá no peito do prado

E libertará a terra agreste e angustiada

Guardas a coragem e a luta

Como um sonho amordaçado

Nem sabes que te escrevo

Nem sabes que te sinto

Mas creio que tens muitas cartas na caixa do correio

Talvez nunca saibas

Mas há muitas flores cerradas no bolbo

Regadas com o teu desvelo, firmeza e persistência

À espera duma aurora especial

Ainda veremos o campo coberto de flores

Rubras de autenticidade

Teresa Almeida

Sonho de gaivota

Nem sabes de que maneira viajaste

talvez num sonho agitado de gaivota

em águas mansas

no coral da blusa cingida nas curvas do rio

Nem sabes de que maneira viajaste

entre o decote e o pescoço esguio

A asa negra que subtilmente

espreitava debaixo da seda

deslocaste.

Nem sabes de que maneira viajaste

quiseste afastar a poluição do rio

e afundar o mundo em ancas poderosas

A água galgou as margens

e tu sentiste

a vibração do verde - esmeralda da poesia

num ousado olhar que no navio corria

a fazer-se ao mar

num sonho agitado de gaivota

Teresa Almeida

Poesia do fado

Janelas do fado
Portas da poesia
Aqui fui chamada um dia
Ao fado declamado
Trinando de alegria
Num tom bem musicado
Um Fado e Poesia

Trouxe as palavras ao Fado
Dando voz aos meus sentidos
Deixei as mágoas de lado
E os sentimentos fingidos

Aqui tudo é oração e é prece
Rezada com a voz na alma
Altar de poesia acontece
É o fado que o poema salva

Tragam o fado para a poesia
Oh guitarras venham trinar
Cantemos todos até ser dia
O poema a declamar

Poetas e Fadistas do coração
A Manuela assim lhes chama
É a voz saudosa da emoção
Que a poesia assim proclama
…
anabarbarasantoantonio

Levarei o xaile negro

dos ombros da minha mãe

vou pedir-lho emprestado

abrilhantar a tertúlia poética

desfiar franjas de saudade

e memórias que desfalecem

nos xailes da mocidade

Levarei a ternura embrulhada

no xaile da minha mãe

quando as guitarras gemerem

quero aquecer-me em poesia

e em pedaços de carinho

que o xaile negro tem

A magia do teu olhar azul

levarei no meu gravado

porque esta noite, minha mãe

é por amor que se canta o fado

e o beijo que hoje me deste

e o teu meigo rosto  molhado

no xaile negro levarei

Teresa Almeida

Poema incompleto

Não sei se entre nós
nasceu primeiro o beijo ou a palavra
há palavras com instinto de labareda
se não forem mordidas
provocam  incêndios
Não sei qual foi o primeiro registo dos nossos lábios
beijos e palavras espalharam-se em nós
naturalmente
beijos e palavras mantêm-se acesos
num intenso assalto de olhares claros e cúmplices
ardendo em incompleto poema

Teresa Almeida

Lá fora chove

LÁ FORA CHOVE,

sinto-me intimamente lubrificada.

A falta que fazia este cheiro a terra molhada!

Respiramos um ar lavadinho

como se o país se estivesse a levantar.

A falta que nos faz!

Temos chuva e apetece festejar;

é de mãos molhadas que apanho

e saboreio os figos assomados

à janela do meu quarto:

belos, roliços, imaculados;

com o sol a zurzi-los são mais apaladados.  

A chuva, a desejada,

surpreende na queda macia

e remete-nos a uma inevitável prosa interior,

sem destino. Viajo até onde o calor aperta

e a chuva uma visita diária, benfazeja.

Com o mundo à distância de um clique

já não há deslumbramentos

um clique, apenas

retira à experiência o exotismo da surpresa;

algum, apenas.

É quando o tempo nos recolhe

que o pensamento mais divaga.

Há um amolecimento, algo difícil de definir 

entre a tristeza e o contentamento.

Lá fora chove.

A natureza, intimamente, está a sorrir.

Teresa Almeida

15.09.2012

HOJE:

sorri Setembro

nos olhos da minha filha

sobe ao altar

floresce e brilha

num outro olhar

Hoje:

são de amor as pétalas

que neste Setembro ardente

bailam para vós

como se fosse a vez primeira

O perfume é único, é vosso

uma essência apurada – lado a lado

Hoje:

nem tu nem eu – somos nós

a melodia tem outro ritmo

outro significado

Os pedregulhos soltam-se por aí

mas assustam menos

são de afecto

os caminhos que fazemos

Hoje:

subimos o Douro

cantando convosco

vivemos uma alegria maior

somos nós – uma família

na força do amor

Parabéns Guida e Paulo

Porque tu vens aqui

Sei que me encontrarás
na confluência do sorriso
que idílico se acende
porque tu vens aqui.

Na "lingerie" de azuis profundos
as ondas formam rios
delineados de luz.
As pérolas luzem
nuances coralígenas
sentimentos vadios
porque tu vens aqui.

As palavras são aves
excitadas e atordoadas
porque tu vens aqui.


Teresa Almeida

Ye algo miu

L gusto de pintar la bida an fiesta sbarra-se ne ls queloridos i ne l choro de l musgo na parede de la bielha casa.
La casa ye un lhibro siempre abierto. Bonda oupir las scaleiras rafadas ne l delor de pasmáren l tiempo. Parécen andar depriessa als sítios i als abraços - ye neilhas que chube la suidade: las casas ténen coraçon.
Na preça de casa, l'arca grande i antiga inda recende a trigo nas eiras. Stálhan-se ls uolhos i apura-se l cheiro na mimória de l pan louro, caliente (acabado de salir de l forno: que prefume miu Dius!). Parece que l'arquita, na copa, inda stá abierta – acoquelhada.
Ls bagos lhargos i burmeilhos (ferral-de-rosa) zbotórun i las pinturas cólgan-se secas, mofosas – bindimadas.
Apagou-se l'oulor de las tabafeias i chouriços: quedou la malga de la coalhada antes de salíren queisos i requeisones.
Quedou, tamien, l frasco i la quelor de la ginjada, acumpanhada de queiso duro, nas tardes qu'inda gémen ne l sobrado de l salon.
Defrentes éran ls prefumes, ls sabores i l bolo antre las mecas, las monhecras i las cuntas de l'abó.
Ye secreto, antenso i persente l prazer de me sentar a la selombra de la parreira, i mirar-me al speilho d'auga ne l fondo de l poço de la figueira: ye algo miu



É ALGO MEU

O gosto de pintar a vida em festa esbarra-se nos tons e no choro do musgo no muro da velha casa.
A casa é um livro sempre aberto. Basta subir as escadas rafadas na dor de pasmarem o tempo. Parecem andar depressa aos sítios e aos abraços - é nelas que sobe a saudade: as casas têm coração.
No pátio, a arca grande e antiga desprende ainda um cheiro a trigo nas eiras. Estalam-se os olhos e apura-se o olfacto na memória do pão louro, quente (acabado de sair do forno: que perfume meu Deus!). Parece que a arquinha, na copa, ainda está aberta – abarrotada.
Os bagos compridos e vermelhos (ferral-de-rosa) desbotaram e as pinturas penduram-se secas, mofosas – vindimadas.
Apagou-se o cheiro das alheiras, chouriças e salpicões: ficou a malga da coalhada antes de saírem queijos e requeijões.
Ficou, também, o frasco e a cor da ginjada, acompanhada de queijo duro, nas tardes que ainda gemem no sobrado do salão.
Diferentes eram os perfumes, os sabores e o voo entre as mecas, as bonecas e os contos da avó.
É secreto, intenso e presente o prazer de me sentar à sombra da parreira, e olhar-me no espelho de água no fundo do poço da figueira: é algo meu.

Teresa Almeida