Por cada
estrela
Que me bate no peito
Por cada
sorriso
Que me
alimenta
Por cada
traço que me adivinha
Pelo
sentimento
Que me
sustenta
Por cada
rasgo de luz
Pelo
mistério da sombra
Pelo olhar
que me traduz
Por cada
sopro de vida
Pelo
assombro
Pelo impulso
Pela amizade
Pelo amor
Pela saudade
Por ti
Por nós
Ergo a taça
e brindo
Num arrojo
De fugaz
eternidade.
Teresa Almeida Subtil
A voz nascia na tarde
Iluminura
entre gestos
Sentires
breves e soltos
Jeito de
folha transparente
Onde olhos exultavam
E a palavra
sulcava o ser
Luísa fazia
acontecer
A cor e a dor da
terra arada
Luísa desatava
o espanto
E em mim prendia-se
o mar
E
expandia-se o fascínio
De me dizer
mulher
Ara como
princípio e fim.
Teresa Almeida Subtil
E cá estou eu no meio das malvas, digo, no meio das bonecas. Nomeio as bonecas porque nunca delas me separei. Pronto, levo três. Para mim vai uma bailadeira, de cores vivas, já que “quem parte e reparte e não fica com a melhor parte, ou é burro ou não sabe da arte”. Em qualquer parede da casa ficam a falar do lugar e dos passos harmoniosos que damos. Pelo menos tentamos. Mas nem tudo são malvas cor-de-rosa, A minha mãe, que tanto gostava de rondar entre elas, fervê-las e usá-las para curar maleitas, havia de gostar desta altiva que surgiu, agora, entre as pedras do quintal.
As
minhas duas bonecas reais são raianas como eu, e trazem enraizado este gosto de
saltar a fronteira. Têm asas de liberdade como aves das arribas.
Zamora
está muito chamativa com esta Feira da Cerâmica (a mais antiga de Espanha). De
cerâmica e de alhos. Reúne vendedores de Pereruela, Moveros, Toro e de vários
pontos do território de ”nuestrros hermanos”. A mostra de cântaros e outras
antiguidades prendem a atenção dos visitantes e lembram pedaços da nossa
própria estória. E quem não tinha uma cantarinha para ir à fonte? E quem não
cantava com ela à cintura “cantarinhas, feitas do barro mais belo…?”
A
Nor-noroeste da praça, Viriato (séc. II a.C.), líder militar, mostra o seu
garbo. Foi o “terror romanórum”. Vale a pena perdermo-nos na neblina do
percurso deste guerreiro, morto à traição. Sobre a cava de Viriato, em Viseu,
também corre muita tinta, e o nosso herói surge envolvido numa aura de “
mistério, ideologia e romantismo histórico”.
Dele
não se esqueceu o grande Camões (Os Lusíadas, VIII, estância 6)
Viriato
sabemos que se chama,
Destro
na lança mais que no cajado;
Injuriada
tem de Roma a fama,
Vencedor
invencível afamado;
Não
tem com ele, não, nem ter puderam
O
primor que com Pirro já tiveram.."
E, a rematar a tarde, sabe bem tomar uma bebida fresca, na esplanada da cafetaria Dolfos, e posso ir tomando o pulso ao dia, na minha agenda polivalente. Em Santa Clara ainda não se veem corpos bronzeados e vestidos airosos como antes da pandemia.
Por
esta altura, já as mulheres gostavam de presumir.
E ala que se faz tarde! A cegonha que nos viu entrar, está à espera de nos ver sair.
Teresa
Almeida Subtil
RONDA LAS DEGAS
"Dia da
criança."
O soldado atirador sobreviveu à guerra na Guiné e, na recente pandemia, após 80 dias de luta com a Covid 19, voltou à vida. Reativou o restaurante de sucesso que havia passado em situação de doença. "Oh, eu gosto disto e não conseguiram, entretanto, manter a qualidade nem a clientela". Qualidade que, volta e meia, gostamos de comprovar. Procurei conhecer o organigrama (estrutura militar) do pessoal mobilizado para as províncias ultramarinas: batalhões, companhias, pelotões, secções e ainda um espaço de restabelecimento e ajuda à população ( em Varela) a que chamavam "psícola".
Do
aquartelamento em Suzana, o nosso soldado regressou elegante. Ele e os outros.
Lembram a falta de água, a escassez de alimentos, a necessária negociata com o
inimigo para aquisição de bens essenciais, etc.
Os
combatentes do mesmo pelotão - depois de sentirem o cheiro a pólvora, terem
nadado entre crocodilos, voarem numa avioneta a que caiu uma porta, comerem
rações de combate por demasiado tempo, patrulharem o quartel com o som de morteiros
por perto - sentem-se família. O capitão procurou regressar com os homens que
levou, mas ele mesmo foi abatido numa operação militar. É uma mágoa sem fim. E
tudo isto em nome do poder e do território.
A talho de
foice, veio a guerra na Ucrânia. Cessar fogo! Leio no meu telemóvel. Será
certo? Seria memorável se a paz fosse celebrada em dia da criança. Elas a quem
toca a fatia de dor mais pesada.
Viajo pelo
Douro com um ex-combatente. Vou lavando as vistas, conversando e escrevendo. É
o habitual. E levo, naturalmente, miminhos, de apurado sabor, para as minhas
crianças: nêsperas, cerejas, damascos e pêssegos.
Já estamos
em Alcanizes. Há outros caminhos, mas atravessar este cibo de Espanha para
regressar a casa, faz parte das nossas preferências. Já vejo os púcaros de
Moveros, mas hoje só olho. Somos raianos.
Teresa
Almeida Subtil
01.06.2022
A escalada é íngreme e não sei onde vou
Levo os
filhos pela mão
São todos
meus. Os que saltam o espanto
E os que
ficam.
E os que
gritam.
Por ti, por
nós, meu coração é fogo
O fogo que
atearam.
E prossigo
na aflição que não sossego.
Logo, logo
teremos tudo,
Digo
enquanto mordo as palavras
E engulo as
lágrimas.
Não deixei
nada, sou empurrada
Não sei onde
vou
E a destruição
é o mundo que abandono
Só conheço a
dor que aperto
Sou uma
qualquer que foge
Não sei onde
estou, não sei onde vou.
Sou
ucraniana.
Sou mulher!
